Ineffaçables

- Fred ! T’en es où ?
- Dans la famille Mokhtar, je demande la mère !
- Elle n’est pas chez elle ?
- Si… Hum. Disons qu’elle doit confondre convocation au commissariat et dîner aux chandelles.

… hier, aux aurores, Virgile Plisson, le petit gars fade mais bien gentil de la Première Division, l’avait contacté sur son portable pour l’informer que le graffeur libidineux avait de nouveau frappé. Le dessin était comme à chaque fois très clair, extrêmement bien réalisé et, surtout, choquant. Rue des Poissonniers, proche du quartier branché des Halles Saint-Géry, en plein centre de Bruxelles, la façade d’une banque était affublée d’une scène de pénétration sans équivoque et d’une vulgarité inouïe. Un accouplement en gros plan, de plusieurs mètres carrés.

C’est dingue comme la vie pet être sournoise. Elle vous donne tout puis vous le retire en un instant.

Ça doit être ça la douleur dans son bas ventre qui ne fait qu’augmenter. Une nympho qui a abusé de lui toute la nuit après l’avoir chargé de rohypnol et de viagra. Son cerveau bout, furieux de s’être fait avoir comme un imbécile. Et si ça venait à s’apprendre ? Grégoire, le mec à filles, le tombeur de la fac, le fêtard invétéré au tableau de chasse indécent qui se fait embobiner et violer par une vulgaire gonzesse rencontrée dans un bar.

Il était tellement entamé que ses blagues devaient être lourdes à souhait. Jamais une fille n’aurait ri naturellement. La demoiselle pose une main sur son épaule et lui susurre quelque chose à l’oreille. Il ne sait plus quoi exactement, sauf que c’était salace. Puis ce souvenir repart, flouté, pour ne laisser place qu’à l’incertitude. Il a vidé le verre d’un trait. Du rhum brun. Enfin, probablement. Vu son état d’ébriété, il aurait avalé n’importe quoi du moment que ça contenait de l’alcool. Il aurait sauté n’importe quelle nana aussi. L’autre salope a dû le flairer et le piéger dans ses filets.

L’alcool ne doit pas être la seule chose qu’il se soit enfilée. Et ça a dû être torride car une douleur lui enflamme le bas ventre. Dommage qu’il ne s’en souvienne pas. Il serait même incapable de dire avec quelle fille il est reparti.

Après tout, dans ce quartier populaire de Bruxelles, personne ne se soucie d’une vieille femme en robe de chambre à six heures. Il n’y a d’ailleurs jamais âme qui vive.

Reconnaître le bâtiment qui s’érige droit devant elle la fait retomber dans une mélancolie cafardeuse tandis que les mugissements du chauffeur lui rappellent sa condition de vie dégradante. C’est là que son connard de mari l’avait demandée en mariage. Dans le restaurant hors de prix situé dans la dernière boule de l’Atomium, construction insolite formée de neuf sphères chromées représentant un cristal de fer et clignotant comme un sapin de Noël. La soirée avait été féerique. Depuis, elle avait eu le temps de déchanter.