La brièveté d'être

« Que reste-t-il entre nos mains au terme de nos vies ? Sinon l'amour donné même s'il est enfui. »

Et puis. Quelques mots…


Et puis. Quelques mots tombés de la nuit. Tout blancs.
Écrits comme un miracle à la poudre d’étoiles. Ni l’œil
ni l’esprit ne peuvent les lire. D’une langue imberbe et
sauvage  qui réverbère  à la lisière  de la pensée des
scintillements nus comme d’extrêmes rosées soufflées
du grand mystère des aubes.

Qu’elles viennent !

Le cri peut-il transpercer…


Le cri peut-il transpercer autre chose que la raison de
  celle ou celui qui le lâche ?
Est-ce qu’on lâche un cri comme on lâche une main ?
Le lâche-t-on ou l’abandonne-t-on ? Finalement.
Lâcher c’est tomber, c’est laisser. Laisser tomber.
Abandonner, c’est donner. Ou renoncer. Mais laisser
  tomber ou renoncer, c’est aussi libérer !

Écrire, c’est crier aussi.

JE SUIS NÉE SUR UNE TERRE SAIGNÉE…


Je suis née
sur une terre saignée
de cailloux éclatants

quêtant les tessons de l’infime
pour que jaillisse
l’alphabet de toute chose

sonder la nébuleuse
de ses exubérances

c’est la seule façon d’exister
fouiller une à une
chacune de nos ignorances

et vaille que vaille
humer ce vertige
pour débusquer

peut-être la consolation.