Haig : Le secret des monts rouges

La pluie semblait enfin s’essouffler. Fine comme un crachin de Bretagne, elle cliquetait doucement sur les tôles, en accord avec les accents mélancoliques de la trompette de Chet Baker, qui avait remplacé Tom Waits sur la sono.

Les filles étaient sur pied de guerre, à douze devant chaque baraque.
Provocantes. Bruyantes. Agressives.
Les jupes au ras de la touffe. Les tee-shirts découpés au rasoir pour exhiber du sein et du nombril. Les visages passés au fond de teint blanc. Les paupières bleues. Les bouches rouges.
Des clowns de sexe.
Et partout, en groupe ou en solo, déjà ivres ou pas encore, excités ou fureteurs, des hommes.

Il glissa un CD de Tom Waits, Rain Dogs, dans le lecteur.
Poussa le volume à fond, pour que la voix du crooner déglingué surmonte le ronflement du moteur et le fracas de la pluie.Sortit un sachet d’herbe de la poche de son treillis et entreprit de se rouler un joint.

La surface luisante de l'eau émergeait lentement de l'obscurité, recouverte d'un drap de brume.
Je m'étirai. M'approchai du plat-bord. Déboutonnai ma braguette. Urinai.
Soudain s'éleva la stridulation d'une cigale, semblable à une lame de scie attaquant le bois. Puis cent. Puis mille. Réveillés, les oiseaux se mirent à piailler de tous côtés.
Comme toujours, la lumière grimpait très rapidement. Devant moi, sur la berge, les formes se précisaient. Je distinguai une coulée de palmiers mais qui tombait du couvert de la forêt pour s'épandre au bord du rivage. Un groupe de trois rochers aux pieds trempant dans l'eau. Et deux type en uniforme khmer rouge, AK 47 en travers de la poitrine, qui m'observaient pisser.
Je beuglai :
" ALERTE ! "

Il éprouvait le plus profond mépris pour les gens des sampans, nomades de la rivière, qui se déplaçaient en bandes et vivaient de petits commerces.
A tout moment il crachait en direction des pirogues.
" Eux pêcheurs de grenouilles c'est enculés !"
Je n'avais pas essayé de savoir ce qui motivait sa détestation. Dans une contrée déchirée par la guerre pendant si longtemps, les haines entre groupes étaient ancrées dans les âmes. La paix n'arrangeait rien.

La Mort laisse un sale parfum dans son sillage.
Ça pue. Et c’est une odeur tenace.
Certains lieux où cette garce a déchaîné toute sa férocité gardent à jamais la trace de son venin. Et moi, Haig, l’aventurier, je le sais dès que je les découvre, ces endroits maudits.
Je sais que dans telle grotte, telle vallée perdue, telle cave ou telle baraque, des êtres humains ont été confrontés à l’indicible.
La violence. La cruauté. La folie.
Cette senteur pourrie, c’est celle de l’âme des suppliciés.


[Incipit]

Après avoir fumé son joint jusqu’au dernier millimètre, Bozo était allé se coucher. Je restais seul à la barre, avec Tom Waits qui, sur le lecteur CD, éructait son Downtown Train.

Hey, mon pote, j’ai une hallucination ou c’est une foutue bouteille de whisky dans ta poche ?
- Un échantillon. J’ai 500 de ses copines dans ma cale.
- Je vais me rouler par terre et pleurer de joie. Et des bières ? Tu as apporté des bières ? Je veux dire des vraies bières, mec, pas des cannettes d’urine de porc comme la dernière fois, ça rend mes clients nerveux.
- Des ‘Tigers’, 3 dollars l’une.
- Non. Tu as appris à compter sur un altimètre ou quoi ? Je sucerais des bites d’ânes avant de payer ce prix-là…
- Comme tu veux…
- Combien tu en as ?
- 2000.
- Quoi ? Seulement 2000 ? C’est un bateau que tu pilotes ou un foutu caddie de supermarché ?...

En fin d’après-midi, la pluie cessa et, aussitôt, comme par miracle, le monde se transforma en cuivre brillant.
Le soleil qui amorçait sa descente venait de passer sous la dalle des nuages et, comme pour se faire pardonner son absence de tout le jour, il illuminait le grand lac d’eau jaune de tous ses feux. L’air lui-même, chargé de gouttelettes, s’était mis à briller de l’intérieur. On se serait cru dans un monde magique, au milieu d’un nuage de poussière d’or.

Il faisait très sombre sous les grands arbres que doublait le plus souvent une couverture moins haute de palmiers en désordre. La puanteur de décomposition qui régnait là-dessous prenait à la gorge. La chaleur était celle, immobile, d'un fond de cale. L'air solide, au goût de boue chauffée, pesait sur la poitrine, rendant chaque pas plus pénible que le précédent.
Les oiseaux se tenaient peinards, muets dans leurs nids d'altitude. Les singes étaient invisibles, terrés dans des coins sombres. Les seuls animaux en éveil, en ces heures de métal, étaient les insectes.
Des millions. Des milliards d'insectes.
De toutes les formes. Pour tous les goûts.