Tu ne sauras jamais combien je t'aime

« Quand les mots n’ont plus aucun sens,
Même si on les tourne dans tous les sens,
L’amour, la mort n’ont plus d’importance.
Quand on se retrouve terriblement seul,
Seul dans l’univers qui se joue de nous,
Qui se rit de nous et même à genoux,
Nous crions sans cesse nous crions toujours
Et nul ne répond : il n’y a plus d’amour. »
Est-ce nul ? Peut-être. En tout cas, moi, je me sens nul. Mais je n’ai pas honte.

Je suis face à un dangereux concurrent. Cette partie d’affection se joue entre cet homme et ma mère. Je suis hors jeu. Tout est perdu d’avance.
Je souffre de cet abandon. Un double abandon. Je me promets de ne jamais infliger pareil chagrin à l’enfant que j’aurai un jour.
Je suis un enfant bancal, un gamin inachevé. Je suis montré du doigt par mes « camarades de classe ». Je ne me fais pas d’illusion sur leur condescendance pseudo-amicale, avec leur « Allez, viens jouer... Viens avec nous ! ». Ce « nous » me fait comprendre ma réelle solitude...

La vie, c’était notre cadeau de bienvenue au monde. C’était simple, c’était clair. Quarante-trois ans d’union prirent fin. Pourtant nous n’étions pas égoïstes. N’avions-nous pas rendu ce cadeau au monde en lui offrant un enfant, Jonathan !
La vie de Kirsten elle-même était un cadeau fait au monde. Plus d’une fois, je me suis rendu compte qu’elle représentait tout l’amour du monde. J’ai écrit quatre fois le mot « monde »... Je n’en effacerai aucun. Sinon, je me trahirais.

Je rumine des pensées, des points de vue : après tout, c’est un chagrin ordinaire, chaque être humain est passé par là, moi-même n’ai-je pas déjà éprouvé des deuils dans ma famille, parmi mes proches, ma grand-mère, mon « petit cousin » Serge ou, dans ma belle-famille, le père et la mère de Kirsten ? Et tous ces morts autour, tous les morts du monde que je ne connais pas ? C’est trop ! J’arrête.
Non ! Pas elle, pas Kirsten !
Pas besoin d’être raisonnable. Cela ne m’est d’aucun secours.

Le mot « fusil » me terrorise. Il semble incompatible avec celui de « poète ». Si, pour un poète, la poésie, « c’est ce que devrait être la vie », le mot « vie » est, lui, inconciliable avec « fusil », qui apporte la mort. Celle de l’autre.