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Critique de Patsales
J'aime bien Elisabeth Quin et son incisive élégance.
Comme chacun et plus encore comme chacun d'entre nous, ô lecteurs mes frères, je redoute la cécité. D'ailleurs j'ai lu ce témoignage en clignant sporadiquement des yeux et songeant que décidément mon oeil gauche méritait que je renoue des liens avec mon ophtalmologiste.
Les premières pages sont très réussies. « Tous les matins, j'ouvre les yeux, coeur battant. le réveil, de délice anticipé, est devenu un moment d'appréhension, une remontée des abysses. Je fixe un rai de lumière entre les lattes disjointes du volet de ma chambre. J'en connais les variations selon les saisons. Ce rituel me permet de détecter un changement dans l'étendue du champ visuel ; en pensant au cruel prologue qui fait bicher les petits malins, « j'ai deux nouvelles, une bonne et une mauvaise, je commence par laquelle ? », je me ménage et commence par l'oeil droit, le moins atteint, puis je passe au gauche, celui qui est au bord de la rupture, et je termine avec les deux. Pas de journée sans cette autoévaluation silencieuse. Soulagement et exaltation de voir encore, de voir aussi bien, c'est-à-dire aussi mal, mais pas plus mal, que la veille. Mes yeux ne sont pas morts cette nuit. le rai de lumière, le mètre étalon de ma vision matinale est perceptible, à l'identique. Un jour de plus, un jour de vue supplémentaire. Gloire à l'oeil. »
Mais très vite, je me suis demandée à quoi rimait ce que je tenais entre les mains. Vague témoignage, traité peu passionnant de la cécité, miscellanées soit le nom savant de la prise de notes... Si c'est une tentative de mise à nu pour complaire à Tobie Nathan et acheter les mauvais esprits, soyez sûre, chère madame Quin, que vous ne faites pas de nous des voyeurs. Vous êtes pudique, il faut vous y faire, et deux trois confidences sur votre amoureux, votre fille et les effets secondaires de vos médicaments peuvent difficilement être considérés comme le sacrifice inouï de votre intimité. « Écrire sur la maladie est une lutte contre la honte, le déni et la peur. Ce combat me coûte, et je prétends être payée en retour. Je veux que les forces invisibles me permettent de jouir du visible. Je ne suis pas une âme supérieure, comme l'admirable John Hull. Je redoute plus que tout de devenir aveugle, je suis prête à me torcher avec ma dignité si cela me garantit des nerfs optiques et des cellules ganglionnaires de nouveau-né. Avancer, noir sur blanc, pour gagner plus de courage, écrire péniblement, et gagner, ligne après ligne, un peu de terrain sur l'adversité. Écrire, y croire. »
Je crois ce livre sinon raté du moins sans intérêt ; je n'en estime que plus son auteur.
Comme chacun et plus encore comme chacun d'entre nous, ô lecteurs mes frères, je redoute la cécité. D'ailleurs j'ai lu ce témoignage en clignant sporadiquement des yeux et songeant que décidément mon oeil gauche méritait que je renoue des liens avec mon ophtalmologiste.
Les premières pages sont très réussies. « Tous les matins, j'ouvre les yeux, coeur battant. le réveil, de délice anticipé, est devenu un moment d'appréhension, une remontée des abysses. Je fixe un rai de lumière entre les lattes disjointes du volet de ma chambre. J'en connais les variations selon les saisons. Ce rituel me permet de détecter un changement dans l'étendue du champ visuel ; en pensant au cruel prologue qui fait bicher les petits malins, « j'ai deux nouvelles, une bonne et une mauvaise, je commence par laquelle ? », je me ménage et commence par l'oeil droit, le moins atteint, puis je passe au gauche, celui qui est au bord de la rupture, et je termine avec les deux. Pas de journée sans cette autoévaluation silencieuse. Soulagement et exaltation de voir encore, de voir aussi bien, c'est-à-dire aussi mal, mais pas plus mal, que la veille. Mes yeux ne sont pas morts cette nuit. le rai de lumière, le mètre étalon de ma vision matinale est perceptible, à l'identique. Un jour de plus, un jour de vue supplémentaire. Gloire à l'oeil. »
Mais très vite, je me suis demandée à quoi rimait ce que je tenais entre les mains. Vague témoignage, traité peu passionnant de la cécité, miscellanées soit le nom savant de la prise de notes... Si c'est une tentative de mise à nu pour complaire à Tobie Nathan et acheter les mauvais esprits, soyez sûre, chère madame Quin, que vous ne faites pas de nous des voyeurs. Vous êtes pudique, il faut vous y faire, et deux trois confidences sur votre amoureux, votre fille et les effets secondaires de vos médicaments peuvent difficilement être considérés comme le sacrifice inouï de votre intimité. « Écrire sur la maladie est une lutte contre la honte, le déni et la peur. Ce combat me coûte, et je prétends être payée en retour. Je veux que les forces invisibles me permettent de jouir du visible. Je ne suis pas une âme supérieure, comme l'admirable John Hull. Je redoute plus que tout de devenir aveugle, je suis prête à me torcher avec ma dignité si cela me garantit des nerfs optiques et des cellules ganglionnaires de nouveau-né. Avancer, noir sur blanc, pour gagner plus de courage, écrire péniblement, et gagner, ligne après ligne, un peu de terrain sur l'adversité. Écrire, y croire. »
Je crois ce livre sinon raté du moins sans intérêt ; je n'en estime que plus son auteur.
