Le drap

Il a toujours travaillé. La maladie ? connaît pas ! et ce n'est pas d'avoir respiré quelques vapeurs toxiques qui va entamer sa santé. Il est hors de question qu'il aille à l'hôpital. Quelques soins et un peu de repos et il n'y paraîtra plus ! Voilà tout ...... mais ce n'est pas ainsi que ça fonctionne !

Une écriture sèche et minimaliste pour raconter la maladie et la mort.
Yves Ravey dresse un tableau bref et clinique de la fin humaine. "Il levait les yeux. Sa peau était lisse, bleutée et translucide, ses chevilles gonflées, plus épaisses que ses genoux, parcourues de veinules."
Difficile de faire plus sobre, et jusque dans la mort même....
"Mon père gisait sur le côté, à même le drap, comme un animal écrasé sur la route".

Voilà tout et en quelques dizaines de pages, tout est dit, d'une vie consacrée au travail, un travail qui use et tue !
Et à l'épouse d'entrer en scène. Il faut être digne dans la mort et, quand bien même on ne l'aurait jamais porté, il convient d'arborer le costume du dimanche, celui qu'on ne met qu'exceptionnellement, assorti bien entendu d'une chemise blanche et de chaussures neuves. C'est du moins ainsi qu'elle voit les choses, cette épouse, qui, après ce décès, "a traversé la vie comme s'il était encore là".
Triste et poignant.