Fish and Chips, tome 3 : Twink and Tweed

Il adressa un geste de la main à Nick, l’air de dire « fais comme tu veux », et se tourna vers son chevalier blanc. Milord ne disait rien et avait sorti de sa poche un mouchoir en tissu qu’il avait plaqué sur son nez.
Dave se porta à sa rencontre et posa sa main sur la manche de l’autre homme. Le vernis à paillettes de ses ongles contrasta sur le tissu sombre. En levant la tête, il plongea dans un regard bleu délavé qui le détaillait avec une retenue toute britannique.
— Est-ce que tout va bien ? Comment vous sentez-vous ? lui demanda l’homme.
Oh, ce petit accent de fils de bonne famille. L’aristocrate pure souche et son anglais de Cambridge… Dave dut se retenir de glousser comme une écolière. En lieu et place de quoi, il haussa un sourcil.
— Je crois que c’est plutôt à vous qu’il faut le demander… Vous saignez.

— Merci d’être venu à ma rescousse, murmura Dave, tout contre les lèvres qui cherchaient les siennes.
— Tout le plaisir était pour moi.
— Oh que Milord est égoïste. Il ne voudrait pas partager un peu ?
Stephen se surprit à rire. Il n’associait pas spontanément le flirt et l’humour, mais Dave laissait entendre de la plus délicieuse des manières que les deux n’étaient pas incompatibles.

Désormais, il portait son short, ses talons et ses paillettes uniquement parce qu’il aimait ça. Pour lui et pour personne d’autre. Bien entendu, son exubérance séduisait encore. Son assurance aussi peut-être. Après tout, il savait qui il était et ce qu’il voulait, ce qui lui permettait d’aller droit au but quand quelqu’un lui plaisait. Il était arrivé à un âge où les relations qui se nouaient comptaient bien davantage que l’excitation de la chasse.
Ainsi, la plupart du temps, le rôle du spectateur lui convenait très bien. Il était présent à la représentation, assis quelque part dans la salle, mais ne prenait plus part à la pièce. C’était un équilibre délicat, qui s’était toutefois imposé sans heurt quand Dave avait compris qu’il valait mieux se retirer avec élégance plutôt que de trébucher sur scène en s’accrochant trop longtemps. À la manière de ces clowns tristes et trop maquillés, vestiges d’une autre époque, qui hantaient parfois le Pink en quête d’une jeunesse envolée. Sans les mépriser, Dave avait toujours redouté la mélancolie teintée de pitié que lui inspiraient ces gloires d’hier, qui auraient tout sacrifié pour briller une dernière fois avant de s’étioler pour de bon.

Avec une moue canaille, Dave déverrouilla la porte et s’y adossa pour la repousser de son poids, incitant Stephen à le suivre d’un signe de l’index. Ce dernier s’exécuta en essayant d’afficher le plus de retenue possible, désireux de ne pas ressembler à un chien face à un os. Après tout, c’était là le secret de tout aristocrate qui se respecte : le tour de force n’était pas de ne rien ressentir, seulement de ne rien laisser paraître.

Sa cigarette avait tout à coup un goût dégueulasse et il l’écrasa dans le cendrier sans même la terminer. Plus que le tabac, c’était un fort relent d’amertume qui s’attardait sur ses papilles. Ce qui était stupide, car il était loin d’être novice à ce jeu-là. Il en connaissait les règles, fixées de toute éternité : pour une nuit, pas pour la vie.

Les armoiries des Rosebury étincelaient sur le portail, ne laissant aucun doute sur l’identité des occupants des lieux, même si on ne devinait rien de la maison depuis la grille. Le manoir lui-même était blotti au cœur de ce splendide parc, dissimulé aux regards trop curieux par la haute stature des arbres.
Nick laissa tourner le moteur et lança un regard interrogatif à son passager en désignant la grille.
— Et maintenant ? Tu escalades ce truc en essayant de ne pas t’embrocher les coucougnettes ?
— Doit bien y avoir un moyen de sonner, non ? Parce que j’ai laissé mes pigeons voyageurs dans mon autre veste et que j’ai pas envie de me taper le tour à pinces pour voir s’il y a une autre entrée.
— Grave. Combien tu paries qu’y a encore trois bornes à remonter avant d’arriver à la baraque ? dit Nick en désignant l’allée.
— Ouais. Les HLM, c’est moins classe, mais c’est quand même plus simple…

— Je peux comprendre. Mais pourquoi lui plutôt qu’un autre ? Tu es sorti avec plein de gars sympa.
— Parce que je suis bien avec Stephen. On va dire qu’il répond à quelque chose que j’attendais, même si je ne saurais pas le définir. Il m’apaise et, surtout, même s’il vient d’un milieu pourri, il n’est pas fermé. Il apprend, il évolue. Il y a tellement de gens statiques… Mais pas lui. Et ce qu’on avait, ça me sécurisait parce que je savais que le dialogue serait possible. Je n’ai jamais connu ça avec personne d’autre.
Ce fut là que Ian posa la question. Celle qui aurait dû faire trembler la terre.
— Tu es amoureux de lui ?