T'as vrillé

J’ai vissé l’écouteur au creux de mon tympan.
Polly, de Nirvana.
Illico j’ai craqué. Illico j’ai su.
Ce serait Florine et Danaël, point.
A partir de Polly je l’ai aimée comme un malade.

Tu vois, en décembre, quand on se les gèle, que se dessaper dans la salle de bains est absurde. À ce moment-là, l'eau de la douche peut atteindre les 40 degrés, ou plus, c'est quasi de la neige sur la peau. Choc thermique. Florine c'est pareil. De la neige qui brûle.

Est-ce que j’ai peur de souffrir ? Non, pas
de tes mains, Florine. Je suis ton serviteur,
ton esclave. Ton canard, ton pigeon,
chaque foutu oiseau qui s’enhardit
à planer dans notre foutu ciel couleur
boue. « Notre » ciel, ça me réjouit
de le partager avec toi, savoir que t’es en
dessous. Tu entends, Florine ? Fais de moi
ce que tu veux, je m’en branle.

Ça m’a tué.
L’idée qu’elle se fasse du mal.
L’univers s’en charge assez, non ?
Ça doit être relou de guérir
en permanence.

La brume. Y’en a partout.
Elle dévore cette guirlande de trucs
constituant mon décor. Mon chez-moi.
Elle trouble tout, la preuve : j’ai zappé
de quoi je voulais parler.