Arthur

Quelle est la cause de la vie qui nous ferait comprendre la nature de la mort ?

S'il est vrai, comme tu le penses, que la vie peut être sans l'âme, mais non l'âme sans la vie, ce qui fait de notre corps notre seul bien, alors je tins ma réponse et j'hésite à en finir moi-même, pris entre douleur d'être et terreur de n'être pas.

Le temps a la patience du vainqueur inéluctable. Il peut même se permettre la miséricorde, cicatrisant les blessures de l'âme et de la chair, avec cette sollicitude de fauve léchant tendrement la proie qu'il va dévorer.

Seul Merlin a compris que la sagesse, pour être sage, doit se teinter d'un peu de folie, sous peine d'être folle.

« Voilà le monde, Merlin, pensa Arthur. Le monde que ta loi tente de transformer, le monde où tout se force et se subit, s'achète et se vend, où tout plaisir et tout pouvoir du fort aux dépens du faible fondent la conscience d'être de l'un et l'envie d'être de l'autre mêlée à son désespoir de n'être pas. Un monde de violence, de domination et de soumission. Le monde ancien, non parce qu'il a disparu au profit du tien, mais parce qu'il a toujours été et sera toujours, même contraint par ta loi à une discrétion clandestine. Le monde triomphant dans les gestes de la canaille et enkysté dans l'âme secrète du juste. Et dans la mienne... »

Au lieu de fermer la plaie de ton absence, le temps n'a fait que l'infecter toujours plus, de sorte que cette tumeur m'a envahi tout entier. Toi seule peut me soigner à Avalon, et je puis être aussi ton allié dans ton ultime bataille perdue contre le temps. Et si tu ne veux pas que je sois témoin de ses coups et de des traces laissées par eux dans ta chair, rends-moi aveugle, pourvu que je puisse jouir de ta voix et de ton corps que j'aimerai autant et davantage dans sa défaite que dans son triomphe.

_Oui. Le fruit de mon crime, et aussi de ma plus grande félicité. Mon plaisir d'être. Ma raison d'être. Et aussi mon amertume d'être, à cause de son exil.
_Je pensais que ta raison d'être, c'était la Table Ronde.
_Non, c'est Morgane.

La nuit couvrant lentement les terres de l'est s'avançait sur Carduel, aggravée d'épaisses nuées basses venues du grand océan occidental, comme si ces deux ténèbres nées aux antipodes voulaient se rejoindre au-dessus de la capitale de Logres pour la plonger dans l'obscurité absolue du deuil. Et le deuil était dans le coeur du roi, ombre géante postée devant une embrasure du palais, dans la haute ville, fixant l'espace.
Le regard d'Arthur retournait obstinément à l'eau, où venaient de disparaître, en un même jour, le premier de l'automne 491, Morgane et Merlin, la soeur-amante et le père guide, la rebelle et le créateur, tout l'esprit de Logres, toute l'âme du roi, enfuis, sur ce chemin sans traces, l'une vers Avalon dans un bannissement à jamais qu'elle avait souhaité, l'autre vers une retraite ignorée dans un exil volontaire.
(quatrième de couverture de l'édition du "Seuil" parue en 2001)

S'il est vrai, comme tu le penses, que la vie peut être sans l'âme, mais non l'âme sans la vie, ce qui fait de notre corps notre seul bien', alors je tiens ma réponse et j'hésite à en finir moi-même, pris entre douleur d'être et terreur de n'être pas. Souffrance d'amour est conscience d'amour qui se perd à jamais dans l'abomination indolore du néant. Et je ne sais ce qui vaut mieux, de cette torture née de la splendeur de l'idée et de la mémoire, aggravée par le temps, ou de ce néant effaçant ensemble torture et splendeur, idée et mémoire, et jusqu'au temps qui, meurtrier de tout, meurt à son tour. Ainsi rien n'est plus, ou rien est, si le défaut de tout est quelque chose.