Camille et Merveille

Dès les premières lignes, j'ai adoré l'univers un peu loufoque dans lequel nous plonge le récit de Camille, qui raconte sa propre histoire. Sa façon pleine d'humour et d'empathie de décrire son quotidien, ses voisins hauts en couleur, son métier de démonstrateur spécialisé dans l'ouvre-huîtres révolutionnaire… Très vite conquise par la voix du personnage comme lui-même par celle de sa belle inconnue, j'y voyais déjà une histoire tendre et bizarre comme savent les faire vivre au cinéma un Jean-Pierre Jeunet ou un Pascal Thomas.

Par la suite, le roman évolue, changeant complètement de registre, ce qui m'a un peu suprise. En effet, de l'univers baroque de la rue Marcelle, on tombe vite dans un récit de passion amoureuse somme toute assez classique, avec l'emballement des débuts, la crainte de déplaire, la volonté de tout connaître de l'être aimé. Alors que j'avais beaucoup aimé le C amille conteur, j'ai moins adhéré au Camille amoureux, que j'ai trouvé un peu trop lyrique et dont certains propos m'ont parfois dérangée. La justification de ses élans charnels, la mise en avant de la virilité ont quelque chose d'agaçant, voire de menaçant. La vision de la masculinité que semble défendre l'auteur m'a paru d'un autre temps, et par contraste, le personnage féminin a perdu à mes yeux de sa consistance. J'ai eu l'impression que le narrateur, campant sur sa position d'homme qui refuse à tout prix d'assumer une quelconque part féminine, en venait à faire de la femme une simple projection de son désir. Sans doute est-ce dû aussi au fait que tout le récit soit endossé par Camille, ce qui ne permet pas au lecteur de se glisser dans la peau de Merveille.

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