Violence du Moyen

Devant le peu de réactivité de Marine, Fabienne finit par se taire dans un soupir mi-gêné, mi-j’ai-tout-dit. Puis, elle se dirigea vers la machine à café en marchant sur la pointe des pieds (le bruit de ses talons la gênait) et s’offrit un cappuccino dont elle conserva longtemps le sourcil de mousse au-dessus de la bouche.
« Quelle misère », pensa Aymeric. Il suffisait d’aussi peu pour le mettre dans des états d’abattement total. Dès lors, tout lui paraissait insupportable, jusqu’aux bruits du clavier et du ventilateur de l’ordinateur. Tout devenait vulgaire, sans âme (ou trop), sans harmonie ni délicatesse. Du reste, il n’aimait pas la délicatesse non plus et préférait les francs éclats ; du sang et de la fureur plutôt que cette existence calfeutrée à supporter les sourdines.

Il étrangla Carole doucement, en la menaçant de serrer plus fort si elle ne se déshabillait pas. Elle enleva donc son pantalon et son string, que Sébastien regarda avec déception. Un string argenté avec des strass en plastique un peu décollés. Il y avait quelque chose de vraiment minable à voir ce string vulgaire glisser doucement, s’écraser sur la moquette avec l’étiquette Made in Turkey fièrement dressée… Sébastien s’étonnait de remarquer tout ça, précisément dans cette situation, lui qui s’était toujours demandé ce qu’il pouvait se passer dans la tête des violeurs, des tueurs, des fous. Pour un détail, tout pouvait s’écrouler et le crépi jaune, les coussins à l’imprimé « Cocooning » et une affiche de « La Môme » gueulaient maintenant toute la tristesse piteuse d’un quotidien middle-class.

Comme au théâtre, et comme au cinéma, l’haleine renfermée des spectacles. Une très mauvaise idée de rencard : la salive se tarit, on traîne encore les jus de son dernier repas et le « t’as trouvé ça bien ? » en sortant de la salle sent toujours le périmé…

Si votre vie vous pèse, changez-la. Si vous la changez, assumez-la. Si vous n’avez le courage de rien, faites-en un art de vivre. Il n’y a rien de plus à savoir.

Au temps des découvertes succède celui de l’analyse ; généralement un pur massacre.

La multitude est l’homéopathie du divin.

Parfois, il pensait qu’il devrait tout quitter, travail et pays. Tenter sa chance ailleurs et se jeter dans la vie. Il y pensait généralement après certaines lectures… ça durait le temps du livre puis il se remettait à préparer ses affaires et prendre sa douche avant d’aller se coucher.

La photo de Nala, au Bénin, attira un moment sa curiosité. Un texte de présentation assez sommaire tâchait d’en donner une rapide description : « Nala est une petite fille de 9 ans qui aime jouer à la corde à sauter. Elle vit au Bénin avec ses parents. »
Il s’imagina alors parrainer cet enfant, lui envoyer chaque mois de quoi se nourrir le corps et l’esprit… Il la verrait grandir, irait peut-être même la voir sur place, le jour de ses 14 ans. Il serait accueilli comme un bienfaiteur par tout le village et Nala lui montrerait ses plus beaux dessins, dont des allégories naïves et délicieuses du « gentil Français ». Fans ce monde idéal, il serait polémiste de droite et écrirait in-situ un vibrant article sur la solidarité Nord-Sud, les bienfaits du libre-échange et notre devoir de civilisateur, tandis que Nala lui suçoterait docilement la bite.
Puis il pensa à autre chose.

Au fond, Carole, je suis chrétien. Au moins d’une certaine façon. Le soir, je me signe au moment du coucher. Pas de prière, juste un haut/bas/droite/gauche. Plus jeune (= petit con), je trouvais que cela ressemblait aux codes à suivre sur le pad de la Playstation pour débloquer des bonus. (haut/bas/droite/gauche XXX) pour jouer avec plus d’argent, l’invincibilité, des vies illimitées ou ce genre de choses…

Le sens disparaît à force d'interprétation, récupération, surinvestissement - on n'a plus pour trancher que de vieilles breloques, stone washed, élimées. De plus en plus je ne sais plus quoi penser de rien et je navigue à vue... Alors, l'instinct, oui. L'instinct.