Soleil oblique et autres histoires irlandaises

Le ciel, le jour où nous avons tué le garçon, était clair et bleu. Je me rappelle avoir vu, au moment où je m’apprêtais à viser son cœur, une hirondelle virevolter et piquer au-dessus de la ligne des arbres avant de disparaître dans les déflagrations.

Je ne sais pas à quel point le nouveau jules est nouveau, mais il est plus nouveau que moi, ça c'est sûr.

J'ai une image de sa cuisse droite imprimée sur la rétine, avec ses bas noirs et la jupe qui remonte quand elle s'assied sans un mot et j'ai honte de cette brûlure en moi, parfois je prie Dieu d'éloigner de moi cette vigueur, cette erreur.

Quand on est jeune et pas bavard et qu’on se déplace sans bruit en gardant la tête baissée, c’est facile d’entendre des choses. Les gens oublient que vous êtes là, ils oublient que vous pouvez entendre, ou bien ils s’en foutent.

Je l'ai dépiautée, j'ai  tâté ses seins un dernier coup histoire de lui dire adieu, et je suis parti poser mes filets ailleurs. Le bout rougeoyant de la Superkings encore allumée  faisait fondre son survêtement de nylon. Crémation. Aucune trace. Ce n'est pas une manière de se conduire, je sais. Je n'en suis pas fier.

Je me baladais avec un petit groupe de  glandus autrefois, quand j'étais très jeune.  On fumait sur le trottoir en regardant défiler les gens respectables.

J'en ai entendu des trucs sur moi depuis ce jour-là, des vrais et des pas vrais, des certitudes que les gens vous assènent  sans l'ombre d'un doute dans leur voix.