Le Sorceleur, tome 2 : L'Epée de la Providence

C'est pourquoi, mon frère, toi non plus tu ne seras pas inquiété. Va en paix. Mais vas-y vite.

Les guerres ne sont pas menées pour détruire. Les guerres sont menées pour deux raisons : la première est le pouvoir; la seconde l'argent.

" - J'ai toujours pensé qu'il s'agissait d'un état d'âme sublime et merveilleux; digne même, s'il est déçu. J'ai composé tant de ballades sur ce sujet. Mais le sentiment amoureux n'est que végétatif. C'est l'état de quelqu'un qui succombe à la maladie, qui ingurgite un poison. Car, semblablement à celui qui s'empoisonne, l'amoureux est prêt à tout pour obtenir l'antidote. A tout. Même à l'humiliation."

L'amour, ce n'est pas seulement prendre, c'est aussi savoir se dévouer et se sacrifier.

Selon moi, sorceleur, faire du meurtre une vocation est répugnant, bas et stupide. Notre monde vit dans l'équilibre. La destruction, le meurtre de toute créature habitant ce monde menace cet équilibre. L'absence d'équilibre induit l'extermination, et celle-ci la fin du monde que nous connaissons actuellement.

- Tu sais certainement de quoi tu parles : tu es sorceleur, dit Borch en puisant de la bière au tonnelet. Pourtant, je pense que tout mythe, toute légende, recèle une part de vérité qu'on ne peut ignorer.
- De vérité, confirma Geralt, mais qui touche à nos rêves, à nos désirs, à la nostalgie : il s'agit de la croyance en ce que le possible ne possède aucune limite. Et parfois aussi le hasard.

C'est évident, pensa-t-il, les jeunes dryades sont friandes d'histoires. Tout comme les jeunes sorceleurs : on leur raconte rarement des histoire en se couchant. Les jeunes dryades s'endorment dans le bruissement des arbres ; les jeunes sorceleurs dans les douleurs musculaires. Nos yeux scintillaient, comme ceux de Braenn, lorsque nous écoutions les histoires de Vesemir, là-bas à Kaer Morhen. C'était il y a longtemps... Si longtemps...

[La Cigale s'adressant à Geralt.]

- De la poudre aux yeux, sorceleur, rien que la poudre aux yeux. Vous effrayez les gens comme l'apiculteur ses abeilles en les enfumant : avec vos visages de marbre, votre bagout, les rumeurs que vous colportez et créez de toutes pièces. Les abeilles fuient la fumée, les idiotes, au lieu de planter leur dard dans la face des sorceleurs qui enfleraient comme toutes les autres. On dit de vous que vous ne ressentez rien comme les humains. Mensonge. Si l'un d'entre vous se faisait rosser, il le sentirait passer.
- Tu as fini ?
- Oui, répondit la Cigale en lui rendant l'épée. Tu sais ce qui m'intéresse, sorceleur ?
- Oui. Les abeilles.