Le Sorceleur, tome 2 : L'Epée de la Providence

- (...) Non, mon cher, la seule chose que l'on puisse faire, c'est de prendre les choses avec philosophie et se dire que ''l'affaire à merdé''. C'est ça, le commerce : on gagne un jour, on perd le lendemain.

- Mais c'est monstrueux, Ciri ! Aie pitié. Couper la tête cela fait affreusement mal. Tu ne diras rien, n'est-ce-pas ?
- Je dirai tout.
- Ciri...
- Je dirai tout, tout, tout. Tu as peur, hein ?
- Oui, beaucoup. Tu sais, Ciri, que lorsqu'on coupe la tête à quelqu'un, il peut en mourir ?

- J'ai toujours pensé qu'il s'agissait d'un état d'âme sublime et merveilleux; digne même, s'il est déçu. J'ai composé tant de ballades sur ce sujet. Mais le sentiment amoureux n'est que végétatif, Geralt, horriblement et banalement végétatif. C'est l'état de quelqu'un qui succombe à la maladie, qui ingurgite un poison. Car, semblablement à celui qui s'empoisonne, l'amoureux est prêt à tout pour obtenir l'antidote. À tout. Même à l'humiliation.
- Essi, je t'en prie.
- Je me sens humiliée par l'objet de ma confession qui me condamne indignement à souffrir en silence. J'ai honte de t'avoir mis dans l'embarras, mais je ne pouvais faire autrement. Impuissante devant le sort qui m'afflige, je suis comme les malades: totalement soumise à une grâce extérieure. Les maladies m'ont toujours horrifiée : elles entrainent faiblesse, désorientation et solitude. La maladie est ce que l'on peut rencontrer de pire.
Geralt n'ouvrit pas la bouche.

- Pourquoi ne fais-tu pas demi-tour?
Le sorceleur fixa son interlocuteur en silence avant de répondre.
- Tu veux Vraiment le savoir?
- Oui, répondit Trois-Choucas en se tournant vers lui.
- Je marche dans la colonne car je ne suis qu'un golem servile, qu'un fil d'étoupe promené par le vent sur la grand-route. Où devrais-je aller? Dis-le-moi. Dans quelle intention? Je trouve dans la compagnie de ce convoi des gens à qui parler. Certains ne coupent pas court à la conversation lorsque je m'approche d'eux. D'autres ne m'aiment guère et me le disent dans les yeux sans me jeter des pierres en embuscade. Je les accompagne pour la même raison que lorsque je me suis rendu avec toi dans cette auberge de mariniers. Car tout m'est égal. Je ne suis attendu nulle part. Je n'ai rien au bout du chemin.

—On n'arrête pas de me parler de vocation aujourd'hui, murmura Geralt. La vocation de Niedamir consiste à conquérir Malleore. Celle d'Eyck de Denesle à protéger les humains des dragons. Dorregaray se sent appelé à réaliser un but diamétralement opposé. Yennefer ne peut accomplir sa vocation en raison des changements qu'a subit son organisme, et cela l'inquiète. Par le diable, seuls les traqueurs et les nains semblent ne pas avoir besoin de vocation. Ils désirent tout simplement faire leur beurre. C'est peut-être pourquoi ils m'attirent.

Pourquoi ne fais-tu pas demi-tour ?
Le sorceleur fixa son interlocuteur en silence avant de répondre.
Tu veux vraiment le savoir ?
Oui, répondit Trois-Choucas en se tournant vers lui.
—Je marche dans la colonne car je ne suis qu un golem servile, qu'un fil d 'étoupe promené par le vent sur la grand-route. Où desTais-je aller ? Dis-le-moi. Dans quel but ? Je trouve dans la compagnie de ce convoi des gens à qui parler. Certains ne coupent pas court à la conversation lorsque je m'approche d'eux. D autres ne m'aiment guère et me le disent dans les yeux sans me jeter des pierres en embuscade. Je les accompagne pour la même raison que lorsque je me suis rendu avec toi dans cette auberge de mariniers. Car tout m'est égal. Je ne suis attendu nulle part. Je n'ai rien au bout du chemin
Trois-Choucas toussa pour s'éclaircir la voix.

Qui aurait intérêt à la destruction du monde ? Les guerres ne sont pas menées pour détruire. Les guerres sont menées pour deux raisons : la première est le pouvoir ; la seconde l’argent.

Il n’y a pas de providence, pensa-t-il. Cela n’existe pas. La seule chose qui nous soit prédestiné tous, c’est la mort.

Après cette guerre, personne ne reviendra. Il n'y aura d'ailleurs pas où revenir. Nilfgaard ne laisse derrière elle que des décombres ; ses armées se déversent comme une lave à laquelle personne n'échappe. Les grand-routes sont jonchées, sur des milles, de potences et de pieux ; les fumées tracent dans le ciel des lignes aussi longues que l'horizon. Depuis que le monde est monde, en effet, rien de tel n'était encore arrivé. Depuis que le monde est notre monde... Tu dois comprendre que les Nilfgaardiens sont descendus de leur montagne pour détruire ce monde.

Il est facile de tuer avec un arc, jeune fille. Il est facile de lâcher la corde en pensant : "ce n'est pas moi, c'est la flèche. Mes mains ne portent pas le sang de ce garçon, c'est la flèche qui l'a tué, pas moi." Mais la flèche ne rêve pas la nuit. Je te souhaite de ne pas rêver non plus, petite dryade aux yeux bleus. Adieu, Braenn.