J'aimerais tellement que tu sois là

Au moment même où Ellie le prenait dans ses bras, le tenait- elle sentait le coton propre -, l'embrassait dans le cou en disant : " Ca va Jacko, ça va". Et qu'est ce que ça voulait dire - uniquement qu'il n'y avait pas de mal à pleurer pour un adulte? Au moment même où les larmes brûlantes jaillissaient - il ne pouvait pas en être autrement - des yeux de Jack Luxton, des yeux gris comme la pierre et, la plupart du temps, froids et sans expression comme ceux de son père. Ma foi, les gens ne sont pas du bétail.

Mais il avait été tout ce qu’elle avait et la plupart du temps, en toute sincérité, tout ce qu’elle désirait avoir. Comme le bout de ses doigts avaient cherché son grand corps. Si seulement elle pouvait avoir tout de lui. Et elle avait même pensé un jour qu’enfin elle avait au moins ça, et avait forgé tout un avenir pour eux deux.

Le fusil. Ce putain de fusil, dont il ne put jamais se convaincre de se débarrasser. Dont elle ne put jamais le persuader de se séparer. Pourquoi l'avait-il gardé ? Leur terrain était-il infesté par les lapins ? Pourquoi l'avait-il gardé ? Le fusil qu'il avait conservé tout ce temps dans ce placard, comme s'il pouvait y avoir son père là-dedans. Ce fusil, à propos duquel - d'une manière totalement absurde mais seulement pour répondre à l'outrage par l'outrage - elle avait été jusqu'à suggérer qu'il avait dû lui-même le tourner contre son père.

...alors Tom trouverait enfin le repos. Mais était-ce Tom, toujours avec lui, qui lui inspirait cette pensée ? Était-il ici ? Était-il parti ?
La pluie continuerait à crépiter au carreau et il tremblerait d'être de nouveau seul (mais l'était-il ?) dans la chambre où il l'avait été auparavant.

Sa mère est morte, pourtant elle n’a jamais cessé d’être, en théorie, à ses côtés. Il désire qu’elle n’ait jamais eu connaissance, ni souffert, ni même été témoin de tout ce qui a suivi sa mort. Y compris tout ce qui se passe maintenant. Mais ce serait la souhaiter morte. Morte purement et simplement. 

Mais Michael Luxton n’avait pas pris ses fils dans ses bras. Il avait fait ce qu’il n’avait commencé à faire, de temps à autre, que depuis la mort de sa femme. Il avait regardé fixement ses pieds, le sol sur lequel il se tenait debout, et avait craché. 

Il se souviendrait toujours — bien qu’il ait essayé de les oublier — de ses derniers jours. Elle qui se cramponnait parfois littéralement à ce lit, comme pour se fondre en lui. À moins que ce ne fût lui, le lit, qui en eût l’intention. Son père, comme pour ne pas s’immiscer dans ce processus intime, avait dormi ou plutôt monté une garde terrifiée à proximité, dans une sorte de bivouac séparé — le vieux coffre en bois poussé contre l’unique fauteuil délabré qui se trouvait dans la pièce. La chambre était comme un compartiment du désastre.

Et tous là-bas (hormis lui) à présent, pense-t-il, à cette minute même, sous ce vent et cette pluie. Le vent qui arrache les pétales roussis de toutes ces fleurs, qui renverse les bouquets et les couronnes entassées, la pluie qui rince les pierres tombales, nouvelles et anciennes, l'eau qui s'infiltre dans la terre.
Sentent-ils, savent-ils tout cela, ou cela leur est-il épargné ?

Il n'aurait pas su décrire ses sentiments à ce moment-là, mais la colère avait dû en faire partie- une très grande partie- car, bien que cela n'ait aucunement trouvé place dans sa relation ultérieure des événements, ce qu'il dit à son père mort, à voix haute et à plusieurs reprises au milieu du champ plongé dans l'obscurité, ce fut : " Espèce de salaud. Espèce de salaud."
...
Il ne se rappellerait jamais le nombre de fois où il l'avait répété, il n'avait pas compté, mais il n'avait pu s'arrêter de le dire...

Il avait essuyé ses larmes et les yeux d'Ellie étaient restés secs. Puis un silence s'étaient installé entre eux, un silence dans lequel l'expression du visage d'Ellie avait semblé dire : Ne rends pas les choses difficiles, Jack. C'est une nouvelle pénible, ne la rends pas plus pénible. Et il pouvait même voir que cela aurait pu être plus pénible encore.