Agent Kovacs : Sacrifices

Il referme son carnet et je fixe le point qui m'attend dans le jardin. L'endroit où le tireur a fini ce qu'il avait commencé près de la Nissan.

– La victime a été distraite par quelque chose. Il n'y a aucune chance que le tireur ait pu s'approcher aussi près d'elle sans qu'elle le réalise.

Je visualise les mouvements qu'elle a dû faire. Ouvrir
le véhicule, braquer la télécommande, tendre la main vers la portière…
Je suis debout contre la Nissan, à quelques centimètres de la carrosserie, et des coups de feu éclatent.
Douleur.
Incompréhension.
Les vitres explosent. Les éclats de verre s'ajoutent au contact du sang sur ma peau.
Je me retourne – et il est là.
Arme au poing, à moins d'un mètre.
Je n'ai aucune chance.
Je baisse la tête et j'essaie de rester concentrée, mais le flot d'images se met à déraper.
Des lignes temporelles se mélangent, des sensations réelles se greffent sur celles que je suis en train d'imaginer et je suis de nouveau dans ma propre vie.
Des projectiles s'enfoncent dans mon corps. Abdomen, poitrine, épaule. Le bitume est glacé. Des pas résonnent. L'extrémité du canon n'est plus qu'à quelques centimètres de mon visage.
Je peux ressentir le même mélange de terreur et de résignation. Cette impression d'être dans un monde parallèle où plus rien n'est à mon échelle. Parce que je ne suis plus qu'une proie, sur le point d'être exécutée.
J'ouvre les yeux.

Je fais un pas en arrière.
Dans mon esprit, le flot d'images est devenu impossible à endiguer.
– Vous pouvez me donner quelques minutes ?
– Pas de problème.
Tariq demande à son équipe de reculer et je m'accroupis près du véhicule.
À mes pieds, les traces de sang sont encore humides, luisantes sous les rayons du soleil.
Je ferme les yeux.
Je deviens la victime.
Je m'imagine à sa place, en train de sortir de la maison, de rejoindre la Nissan.

Je me tourne vers Keefe.
– Le corps a été déplacé ?
– Non.
Il baisse les yeux avant de continuer.
– La victime a d'abord été attaquée près de la voiture : trois balles dans le dos. Puis abattue dans le jardin : une balle dans la tête.
– Elle a réussi à se déplacer d'un point à l'autre par ses propres moyens ?
– Tout l'indique.
Je n'arrive pas à détacher mes yeux de la scène.
Dix mètres couverts de sang.
Une éternité de terreur pour la victime.
Je me reprends et je regarde le véhicule qui nous fait face : une Nissan Armada blanche.
– C'est la voiture de la victime ?
– Non. Immatriculée au nom d'Anne Foster.
– On peut s'en approcher ?
– Affirmatif. Tous les prélèvements au sol ont déjà été effectués.
Je remonte l'allée et des détails apparaissent peu à peu dans mon champ de vision.

– Il a quel âge ?
Nouveau feuilletage de carnet.
– 16 ans.
– Vous lui avez parlé ?
– Non. Sa mère a refusé qu'on le fasse. Et vu qu'il est
mineur…
– Mariée ?
– En instance de divorce. Nom du futur ex-mari : Stuart Gantz, 47 ans. D'après les voisins, il n'habite plus à cette adresse depuis un bon moment.
Le portail apparaît devant nous et je m'arrête en voyant l'horreur qui m'attend, superposée sur fond de résidence au look de gentilhommière.
Deux points en haut d'une longue allée.
Sur la gauche : une voiture garée devant une porte de garage fermée, entourée d'experts scientifiques. Sur la droite : un corps allongé au pied d'un sapin, examiné par Connie et Delgado. Et entre les deux… Dix mètres.
Couverts de traces de sang.

Je plaque une main sur son épaule, pour m'assurer qu'elle ne bougera pas, qu'elle ne pourra pas s'échapper, et elle le dit enfin :
– S'il vous plaît.
Une fois. Deux fois. Trois fois.
D'une voix à peine audible.
Et ce que je ressens est indescriptible.
Je la pousse violemment vers le sol et j'enclenche une balle dans le canon.
Elle réagit, essaie de se débattre… Mais elle n'a aucune chance.
Je suis trop fort pour elle.
Je l'attrape par le col, son corps s'affaisse sous le mien… Et je sens soudain sa texture entre mes doigts.
Je le sors et je l'examine, sans relâcher mon étreinte.
Il est comme le mien. Comme celui que…
« Je ne peux pas. »
Je plante un genou dans le creux de son dos.
Elle hurle. Elle sait que c'est la fin.
« Je ne peux pas. »

Je pose le canon sur sa tempe, je ferme les yeux, et ce que je lui murmure à l'oreille change en un éclair nos deux vies. Dans un flash de détonation.

Elle est devant moi, sans défense, condamnée à mort.
Je sors mon arme.
Je m'attends à des hurlements, à des pleurs. Mais il n'y a rien. Elle reste immobile, sans rien dire, sans même me supplier.
Je m'avance vers elle.
Autour de nous, tout est différent. Plus de sang, plus de cris. J'ai oublié ce que j'ai vu, ce qu'il a fait pendant que je les surveillais, et je ne pense plus qu'à une chose : l'abattre.
Je tends le bras… Je pointe le 9 mm vers sa tête, et… Son regard.
Je n'avais encore jamais rien vu de pareil.
Elle n'est pas terrifiée. Elle est ailleurs : déjà perdue dans le monde des morts.
Mes doigts se crispent sur la crosse.
« Elle ou moi. Aucun droit à l'erreur. »