BDSM Illimité

Je me lève et vais dans l’autre chambre pour chercher mes vêtements. Je me regarde de dos dans le miroir géant. J’ai quelques belles stries sur le dos et les fesses. Elles sont encore un peu boursouflées. Elles me semblent être les strophes d’un poème dédié à la Domination / soumission et écrit en braille, un poème que je pourrais lire du bout des doigts même dans la nuit la plus sombre.

Pourquoi lui ai - je obéi et me suis - je rallongé ? Je ferme les yeux et joins les mains sur ma poitrine comme un pénitent en prière. J’essaie de ne penser à rien, mais je n’y arrive pas. Je me vois arrivant aux urgences avec une main ensanglantée entre mes jambes et ma queue dans l’autre main, demandant à ce qu’on me la greffe au plus vite.

Mon maître sort alors de petites boîtes de chandellons, de ceux que l’on met sur les gâteaux d’anniversaire. Plusieurs personnes l’aident à les allumer. On fait s’écouler quelques gouttes de chacune d’elles sur mes cuisses et on les y fait adhérer. J’ai bientôt trente-huit chandellons allumés sur les cuisses. La chaleur des petites flammes s’intensifie à mesure que la cire fond et se répand sur moi.
— Souffle dessus. Éteins-les toutes et fais un vœu, m’ordonne alors mon maître. Je souris. Je n’en crois pas mes yeux. Je suis mon propre gâteau d’anniversaire. J’espère qu’on ne projette pas de me découper en pointes. J’essaie de trouver assez de souffle pour éteindre toutes ces chandelles avant que leur flamme soit si près de mes cuisses qu’elle me brûle. Je souhaite mentalement : « Faites que Max et moi soyons éternellement amoureux et heureux ensemble », puis je souffle.

La fois suivante, je lui récite une partie du poème de Rumi sur le désir et l’amour.
Un amoureux ne connaît que l’humilité,
Ne vous inquiétez pas, il n’a pas le choix.
Il s’égare dans vos allées la nuit,
Ne craignez rien, il n’a pas le choix.
Il aspire à embrasser chaque mèche de vos cheveux,
Ne vous inquiétez pas, il n'a pas le choix.
Dans son amour effréné pour vous,
Il aspire à briser les chaînes de sa prison,
Il n'a pas le choix.
Un amoureux a demandé à son bien-aimé,
« T’aimes-tu toi-même plus que tu m’aimes ? »
L’aimé a répondu :
« Je suis mort à moi-même, mais je vis pour vous,
Je suis disparu de moi-même et de mes attributs,
Je ne suis présent que pour vous…
J’attends dans la silencieuse passion,
Un geste, un regard de vous. »
Venez fusionner avec moi,
Laissez ce monde d’ignorance,
Soyez avec moi, j’ouvrirai la porte à votre amour.

Oh, là, là! Il ne me disait rien pour me rassurer. Mais même si ma tête me disait d'être prudent, je sentais la chaleur envahir mon ventre et ma bite palpiter contre ma cuisse gauche dans mon pantalon. Comme me disait un ami, les réactions des soumis sont comme la gamme olfactive des parfums: il y a les notes de tête et les notes de queue.

Je le serre contre moi avec plus de passion que je ne lui ai jamais montrée, que je n’ai jamais ressentie pour qui que ce soit. Nous faisons l’amour. Vraiment l’amour. L’importance n’est pas tant de donner ou de prendre du plaisir, que de se montrer à quel point on est heureux d’être dans les bras l’un de l’autre, de vibrer au même rythme que l’autre, comme deux instruments bien accordés jouant la même rapsodie.
Je lui donne quand même du plaisir, parce que c’est important pour moi de le rendre heureux. Quand il commence à me masturber, j’ai envie de l’arrêter. Je n’ai pas besoin de plus. J’ai reçu son amour et lui ai offert le mien. Que pourrais - je espérer de plus ?