Lâcher prise

Dans l’automne, une feuille tombe d’un arbre, rejoignant la terre anonyme d’un sentier. Baignée de lumière, cette feuille n’appartient à personne. Bientôt, des animaux froisseront son âge et des pluies torrentielles l’emporteront très loin. Notre vie ressemble à cette feuille. Nul ne l’approche, nul ne lui demande jamais rien. Elle pousse quelque part, elle grandit puis elle meurt, nourrie du chant mystérieux des saisons.

On devrait écrire un livre sur le silence des oiseaux, sur le silence de la nature. Le silence pèse si peu sur notre cœur. Il vient comme un baume, un apaisement. Il embellit la gravité de chaque heure, de chaque seconde, de chaque visage. Il donne la main au solitaire, il donne des mots d'amour aux amants, il offre des forces à qui a tout perdu et, en échange, il n'exige jamais rien, jamais.