Woorara

Au détour d’un virage, il aperçut des flammes. Sur le versant droit de la colline, à mihauteur, un brasier isolé léchait les arbres. En découvrant le
chemin de terre qui partait de la route et qui montait en
direction du feu, Brewski sut que c’était la BMW qui cramait là-haut.

Brewski bombardait toujours le bitume. Zébrure bleue
tonitruante dans la nuit, sa Ford Focus souffrait le martyre.

Entre deux bouffées, l’adjudant méditait. Il eut envie
de partager ses pensées avec son pote de galère. Il adorait
ces moments de la nuit, loin de tout, du vacarme du jour,
de son regard curieux qui vous déshabillait. Loin de tous
ces gens assistés et dépendants des forces de l’ordre. Ceux
qui ne pouvaient s’empêcher de téléphoner pour se
plaindre du voisin qui pisse trop près de la clôture, de la
petite jeune du deuxième qui écoute encore la musique les
fenêtres ouvertes, ou de la famille de cas sociaux qui a
encore trop bu et qui s’est foutu sur la gueule. Mais, un
peu trop las pour faire des grandes phrases, il lâcha juste
un :
— On n’est pas bien là ?
Le jeune gendarme opina et répondit comme s’il attendait cette discussion :
— Ouais, c’est clair qu’on est bien. Ça fait du bien de
souffler un peu. J’espère que la fin de patrouille sera calme,
je suis vanné

La radio balançait des bribes de paroles tandis que le
véhicule d’intervention filait sur la route. À l’avant, le gendarme installé du côté passager tenait la radio de sa main
gauche et s’accrochait comme il le pouvait à la poignée de
portière. Le deux-tons hurlait et couvrait en partie les communications radio qui crachaient des mots inaudibles
venus d’ailleurs. Les virages s’enchaînaient à un rythme
endiablé et le pinceau des phares déchirait le rideau de la
nuit en découvrant les bois, les prés, des animaux saisis en
pleine vie nocturne. Leurs yeux étincelaient de surprise,
grands ouverts avant de disparaître dans le néant, poursuivis par les cris de souffrance des pneus. L’adjudant Walter
Brewski conduisait la Ford Focus et en tirait le maximum

— On pense que le tueur est allé le chercher à l’intérieur. Il l’a fait sortir et agenouiller au sol. Ensuite, il lui a tiré trois balles : une dans le genou, une dans le buffet et une dans la tête.
— On connaît son identité ?
— Il s’appellerait Christophe Longeval, d’après son permis de conduire. Il est né en République tchèque. Il avait quarante-sept ans. Le permis a été délivré par la préfecture de Tulle il y a vingt ans.
— Il est mort depuis longtemps ?
— J’suis pas légiste, mais je pense que ça fait dans les douze heures.

La Correze n’est plus si tranquille. Une voiture qui échappe aux gendarmes. Un homme tué de trois balles dans ce qui ressemble à un contrat.
Walter Brewski est un des gendarmes qui va mener l’enquête sous les ordres d’un juge intraitable.
Rapidement, les enquêteurs se rendent compte que le mort qui semble être monsieur tout le monde n’a pas de passé.
L’intrigue est correcte. Mais je pense que dans son style l’auteur s’adresse plus aux hommes, une description de l’expérience de Walter avec sa voiture est assez étonnante. Il a également mis beaucoup de poésie dans ces descriptions de paysages.
Le tout est un moment de lecture agréable.

Le passé ne court pas plus vite, mais il nous rattrape toujours, car il est tatoué dans notre conscience.

Il était écrit que les photographies perdraient les hommes. Elles figent l'instant de leur chute.

La plupart lui vouaient un grand respect, car il commandait par l’exemple et non par le grade et la menace.

A force de ne pas nommer les choses, de ne pas les appeler par leur vrai nom, de ne pas dire ce qui est, on finit par croire qu'elles n'existent plus. Mais elles sont toujours là.