La chevelure blanche de l'avalanche

Le cri n’a trouvé personne
Mais son écho a peigné
Pendant une poignée de secondes
La chevelure blanche
De l’avalanche

Je n’ai plus de montre
ni cœur

maintenant
plus rien ne me fait mal

le vin rouge
et ce matin de dimanche
renversés sur la table

la dernière cigarette

et peut-être l’idée
qu’un jour enfin
je serais assez léger
pour pouvoir tenir
dans un oiseau.

EN INFRAROUGE

mais qui sommes-nous
ceux qui nous cachons
dès que nous rencontrons
un grain de soleil ?
qui sommes-nous
ceux qui jouons avec les veines
et malgré toute l’encre
qui en coule
ne rentrons jamais à la maison ?
qui suis-je moi
et qui es-tu toi
qui passons dans la ville
comme des ombres
piétinées par nos frères de chair
sans dire un mot ?
peut-être dirions-nous quelque chose
si nous ne nagions pas si concentrés
dans le sang frais du jour précédent
dans le cadavre déjà décomposé
du jour qui suit
les mains enfouies dans les poches
comme si on venait de traverser une guerre
comme des archéologues du futur

ROSE DES VENTS

aujourd’hui j’ai vu une goutte de pluie
dans laquelle habitait une forêt

une fille traversait cette forêt
elle avait les yeux verts et chantait

entre les collines de ses seins
serpentait un train bleu

j’étais dans ce train
je regardais par la fenêtre sa peau de velours
j’écoutais sa musique

les autres voyageurs ne voyaient
qu’une pluie morose
des ombres erratiques
et un vieillard qui faisait la manche
sous un ciel de cuivre

et rien ne me trouble plus fort que la pensée
qu'à cette heure tu dors
et tu es tellement tellement belle
quand tu dors
que j'ai de plus en plus sommeil
de toi

Sur le fil

les plus beaux cheveux
que j’ai jamais vus
n’avaient même pas
de visage


mais moi non plus
je n’avais pas de mains
pour pouvoir
les caresser

Fenêtre vers l’automne

Je rêve de ce poème
qui ne ressemble à rien
et se tait

qui reste immobile
même quand le vent arrache des arbres
et plie les bâtiments

comme un nuage bleu
toujours éveillé
que traversent des poissons aux grands yeux
et aux ailes translucides

je rêve de ce poème

pas encore écrit
mais souvent aperçu

comme un oeil
larme

dans la paume

Je n’ai rien à dire pour ma défense

je sais
des années et des années sont passées
et je n’ai point essayé de me convertir
à la vie

je l’ai vécue
comme une parodie
même quand autour de moi
il pleuvait des tragédies
comme si j’avais été au cœur de la tornade

bien que
ma propre mort
m’ait toujours serré la main
avec fidélité

les grands mécanismes
continuent de moudre
du vieux sang
ou du sang frais
mais je n’en ai cure

je regarde le monde par le même hublot mat
comme à la naissance
je ne suis qu’un touriste âgé
au degré zéro
d’adaptabilité

et si mon univers est plus beau que le vôtre
je ne sens pas le besoin
de m’en excuser

en définitive
vous pourriez à tout moment jouer
dans mon cerveau
qui a commencé à fleurir

comme une horloge
en train
de sonner

***
Traduit du roumain par Radu Bata.

Il y a pourtant des champs
de coquelicots
d’où
bleue
la poésie
s’élève comme une montgolfière

tout à coup
sans crier gare
un souvenir arrive

il se met au chaud
contre ta poitrine
et commence à ronronner

et le jour ressemble
à un aquarium
vide