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Critique de audelagandre
Emma est océanographe, Léo, son mari journaliste spécialisé dans les nécrologies de célébrités. Ils forment ce qu'on appelle communément « un couple parfait ». Lorsque Léo doit rédiger la biographie de son épouse qui a ardemment combattu/ou est en train de combattre un cancer (chronologie des événements floue), les choses se corsent : il découvre des incohérences dans son histoire personnelle. le doute s'installe. Léo se demande s'il connaît si bien « L'amour de sa vie ».
« Nous sommes mariés depuis sept ans, ensemble depuis bientôt dix, et je sais tout d'elle. » Peut-on être à ce point naïf ? Cette citation donne parfaitement le ton du roman. L'un croit tout ce qui lui a été dit, l'autre cache des secrets… Et à lire le drama avec lequel Rosie Walsh sous-entend la gravité de ces secrets, il est certain qu'Emma a au moins commis des crimes contre l'humanité et qu'elle mérite certainement la corde ! Les pires révélations nous attendent, accrochons-nous ! Pour appâter le chaland, certains chapitres se finissent avec des cliffhangers insipides du niveau d'une composition de classe de 6e. Les mystères s'accumulent, les sous-entendus aussi, et cela dure, des pages et des pages. C'est long, c'est ennuyeux, c'est répétitif. Ces mystères à la pelle finissent par devenir des évidences tant le lecteur s'attend à ce qui va suivre puisqu'il a déjà ordonné dans sa tête tout ce qui est susceptible d'être révélé. Mais attention ! La révélation finale scotche. Littéralement. Tout ça pour ça ? Quatre cent quarante-huit pages pour ça ? Est-on bien sérieux…
Si je devais classer « L'amour de sa vie » pour le ranger dans un rayon, je serais bien en peine. Romance ? Thriller domestique ? Suspense psychologique ? Roman contemporain ? À mélanger tous les genres, le lecteur ne sait plus très bien sur quel pied danser. Mais s'il n'y avait que ça… Non seulement la portée des secrets retombe comme un soufflet dès la révélation, mais les deux personnages principaux sont grotesques. On se croirait dans une mauvaise pièce de théâtre burlesque tant leurs réactions sont disproportionnées et absolument pas crédibles. À aucun moment, l'un se décide à aller voir l'autre (quitte à y aller avec une hache !) pour demander des explications ou le confronter. Les révélations en chaîne deviennent de plus en plus ridicules, Emma Léo ne suscitent que de l'agacement et l'envie furieuse de leur mettre une paire de claques. Je n'ai ressenti aucune émotion et aucune empathie pour leurs drames personnels qui n'en sont pas vraiment. Il faut dire que l'écriture, clinique, froide et détachée de Rosie Walsh ne permet pas l'attachement… à moins que cela ne soit dû à la traduction. Certaines phrases sont lourdes, malhabiles à cause des anglicismes, voire carrément nébuleuses. Je termine par cette citation que j'ai tournée et retournée dans ma tête sans en trouver le sens : « Je me suis rendue compte que pour survivre une minute de plus il faudrait que je sois morte. » ???
Lien : https://aude-bouquine.com/20..
« Nous sommes mariés depuis sept ans, ensemble depuis bientôt dix, et je sais tout d'elle. » Peut-on être à ce point naïf ? Cette citation donne parfaitement le ton du roman. L'un croit tout ce qui lui a été dit, l'autre cache des secrets… Et à lire le drama avec lequel Rosie Walsh sous-entend la gravité de ces secrets, il est certain qu'Emma a au moins commis des crimes contre l'humanité et qu'elle mérite certainement la corde ! Les pires révélations nous attendent, accrochons-nous ! Pour appâter le chaland, certains chapitres se finissent avec des cliffhangers insipides du niveau d'une composition de classe de 6e. Les mystères s'accumulent, les sous-entendus aussi, et cela dure, des pages et des pages. C'est long, c'est ennuyeux, c'est répétitif. Ces mystères à la pelle finissent par devenir des évidences tant le lecteur s'attend à ce qui va suivre puisqu'il a déjà ordonné dans sa tête tout ce qui est susceptible d'être révélé. Mais attention ! La révélation finale scotche. Littéralement. Tout ça pour ça ? Quatre cent quarante-huit pages pour ça ? Est-on bien sérieux…
Si je devais classer « L'amour de sa vie » pour le ranger dans un rayon, je serais bien en peine. Romance ? Thriller domestique ? Suspense psychologique ? Roman contemporain ? À mélanger tous les genres, le lecteur ne sait plus très bien sur quel pied danser. Mais s'il n'y avait que ça… Non seulement la portée des secrets retombe comme un soufflet dès la révélation, mais les deux personnages principaux sont grotesques. On se croirait dans une mauvaise pièce de théâtre burlesque tant leurs réactions sont disproportionnées et absolument pas crédibles. À aucun moment, l'un se décide à aller voir l'autre (quitte à y aller avec une hache !) pour demander des explications ou le confronter. Les révélations en chaîne deviennent de plus en plus ridicules, Emma Léo ne suscitent que de l'agacement et l'envie furieuse de leur mettre une paire de claques. Je n'ai ressenti aucune émotion et aucune empathie pour leurs drames personnels qui n'en sont pas vraiment. Il faut dire que l'écriture, clinique, froide et détachée de Rosie Walsh ne permet pas l'attachement… à moins que cela ne soit dû à la traduction. Certaines phrases sont lourdes, malhabiles à cause des anglicismes, voire carrément nébuleuses. Je termine par cette citation que j'ai tournée et retournée dans ma tête sans en trouver le sens : « Je me suis rendue compte que pour survivre une minute de plus il faudrait que je sois morte. » ???
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