Le vice de la lecture

Pour paraphraser, l'auteur :"je n'ai trouvé aucun défaut à ce livre excepté qu'il ne s'y passe rien". Non, c'est une blague. En vingt-sept pages Edith Wharton aura réussi à m'ennuyer un nombre peu calculable de fois. Mais c'est peut-être parce que je ne sais pas "lire" ou pour reprendre sa dénomination, sa nomenclature : je ne suis pas un lecteur "né". Comprendre que je ne suis pas né avec la faculté - innée donc - d'apprécier la qualité transcendante des oeuvres de cette dame. Conclusion : désolé, miss, mais je crois bien que je vais snober toute votre littérature élitiste et assommante et pour le moment je vais relire ma citation préférée de Rimbaud :
"J'aimais les peintures idiotes, dessus de portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires ; la littérature démodée, latin d'église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l'enfance, opéras vieux, refrains niais, rythmes naïfs.
Je rêvais croisades, voyages de découvertes dont on n'a pas de relations, républiques sans histoires, guerres de religion étouffées, révolutions de moeurs, déplacements de races et de continents : je croyais à tous les enchantements."