Bruno Gaudens

Lugubre.
Et gris.
Le pire quand on est entouré de collines escarpées comme celles-ci, façon montagnes, c'est que lorsque les nuages s'engagent lentement dans la vallée, ils avancent, arrivent jusqu'au bout, et puis restent là. Comme ça.

Le plus surprenant c'est cette surprise. Se retrouver en suspension simple comme si le paysage avait déserté en un clignement d'œil ; se sentir très présent pourtant, très vivant, mais sans plus rien autour.
Le sol est toujours là, aussi ferme qu'avant. C'est marcher dessus qui devient délicat.

Tiens, une coccinelle.
Toutes ailes déployées dans l’appartement.
Une coccinelle ou plutôt… un mini scarabée vert ?
C’est inédit, ça. À Paris.
Un bébé scarabée à la coque chlorophylle volant comme à Rustègh dans les prés. Sauf qu’ici il n’y a que du zinc patiné gris à perte de vue.
(Ici, maintenant et sans crier gare, un vrombissement.)
Qu’est-ce que… Il, non –
Mais…
Sur mon index ? Il s’est posé sur –
Mon doigt ?
— OK. Alors écoute, Scarabouille : je suis contre les signes du destin, et les signes en tout genre, d’ailleurs. Favorable en revanche à la liberté, à commencer par la tienne au passage. Je te jure. Bon. Tu veux vraiment qu’on reste comme ça ? Serais-tu une joyeuse blague que me fait ce matin l’absurdité du monde ?
(Et là du fond de la pièce :)
— Qu’est-ce que tu marmonnes, Renzo, dans ton coin ?
— Trois fois rien, mon Dino, rien en fait.
— Tu parles seul maintenant ? Sans blague ! Il est vrai que tu l’as toujours un peu fait. Mais là c’est à voix haute. Tu as franchi un cap on dirait.
— Et si tu t’approchais, hein ?
— Tu peux pas parler plus fort ? J’entends pas bien !
— Et toi tu ne veux pas te décoller du fauteuil, du journal, du bruit du monde et venir voir ce que l’univers me susurre sur le bout du doigt ?
— T’es sûr que ça va, Renzo ?
— Pardon ?
— Es-tu certain que tout va bien, Renzo ?
— Mais oui : regarde.
— Dis donc… T’as un scarabée vert sur l’index, toi !
Et qu’est-ce qu’il raconte ?
— C’est un peu la question que je me pose. Que je lui pose. Que je nous pose : nous comprenons-nous vraiment ? Ou du moins, assez, pour vivre ensemble ?
— Hou là ! Tu as travaillé tard sur la transcription des entretiens avec Filiberto, hier soir ?
— Oui mais ce n’est pas la question. Je te ferais remarquer que le ci-présent Scarabouille ne donne aucun signe indiquant sa volonté de repartir. Or il s’est installé tranquillou dans un milieu qui lui est tout sauf propice. Et je dirais même : lui aussi. Tu me suis ?
— Tu parles pour nous ? La maison ? Ou pour les Juifs follets qui apparaissent et disparaissent au détour de la route dans notre bel Apennin vert ?
— Quelle différence, DinOurs ? Sans oublier les émigrés comme ton grand-père qui ont quitté des bois si peu amènes pour venir à Paris. Ça ne devait pas être très drôle de faire chauffeur de chaudière, passer sa vie à enfourner le charbon dans les immeubles cossus pour qu’ils restent au chaud, pendant que lui et les gars de Rustègh rentraient dans leur foyer très moyennement chauffé en pensant à des femmes qu’ils ne reverraient que l’été suivant. Tu ne crois pas ?
— Toi tu as regardé trop de mélos italiens.
— Et toi tu éludes la question.