David Dufresne

Il y avait belle lurette que je ne croyais plus en la justice. Les magistrats les plus sincères finissent par se suicider, au bout d'une corde, ou à petite dose dans l'alcool, et dans l'oubli.
(p. 55)

Boulevard Raspail, une immense berline électrique faisait l'admiration des badauds : coup de génie de la firme allemande, proposer un SUV mammouth, le vendre comme écologique et marger encore et encore par la grâce du greenwashing. [Elle] connaissait par coeur toute l'histoire : on l'avait appelée à la rescousse pour ouvrir la contre-attaque médiatique des marques automobiles, au tournant des années 2010, quand les constructeurs germaniques avaient été soupçonnés, l'un après l'autre, la main sur le coeur et dans le moteur, de traficoter les valves pour minimiser leurs émissions polluantes.
(p. 26)

(...) je veux que les gens votent en leurs armes (sic) et conscience, claironna-t-il dans un éclat de rire, avant d'ajouter :
- Les élections sont une affaire de temps d'antenne. Nous allons l'occuper. Vous comprenez ? L'Occupation. Comme au bon vieux temps.

«  Qui étaient ces gueux, et ces facétieux , ces dangereux. et ces séditieux ?
Une galerie des horreurs s’installait sous ses yeux fatigués. Dardel y croisait des blessés , des légers, des graves, des indéterminés, une poignée de mutilés .Une jambe brisée, deux yeux crevés , et rien sur LCI. »

Si le Capitalisme pouvait vendre sa propre mort, il se pousserait au suicide, s’était dit Madeleine Jiffré, qui se voyait sans mal dans le rôle du croque-mort. Madame Quinquennat savait une chose : suivre l’argent est la seule option. En attendant, le Capitalisme se contente de tuer les autres, à petit feu ou à credit, ce qui revient au même, la seconde formule étant la version présentable de la première.

« Dans la ruée vers l’or, n’importe quelle école de commerce l’inculque : ce ne sont pas les chercheurs qui font fortune, mais les vendeurs de pioche. Rex News, c’est ça : le piolet de l’opinion publique. » (p. 15)

"C'est dix ans après sa mort que Brel cessa, à mes yeux d'être un fantôme de salon pour se faire grand frère de petits chemins".

La comédie a assez duré, celle de la République, dont ceux qui respectent les valeurs subissent les carcans; tandis que ceux qui les dictent en tirent profit.

Traverser le présent en s’excusant déjà de n’être pas plus loin
Et fuir devant vous une dernière fois la pendule d’argent
Qui ronronne au salon, qui dit « oui » qui dit « non », qui leur dit « je t’attends »
Qui ronronne au salon, qui dit « oui » qui dit « non » et puis qui nous attend.
Les Vieux

" Les gens ne veulent pas être informés, ils veulent se sentir informés. " - Roger Ailes, fondateur de FOX NEWS

La nécessité de filmer est immense après des années de bavures restées invisibles.

T’as voulu voir Vierzon
Et on a vu Vierzon
T’as voulu voir Vesoul
Et on a vu Vesoul
T’as voulu voir Honfleur
Et on a vu Honfleur
T’as voulu voir Hambourg
Et on a vu Hambourg
J’ai voulu voir Anvers
Et on a revu Hambourg
J’ai voulu voir ta sœur
Et on a vu ta mère
Comme toujours
Vesoul

" Tout le projet de Rex News convergeait vers un seul but : on fabriquait la bombe, les spectateurs appuieraient sur le bouton. J’avais tout millimétré, la chaîne n’émettait pas pour dire quoi penser, mais pour suggérer quoi deviner, quoi ressentir, quoi craindre, espérer, quoi choisir – ou rejeter. J’en étais intimement convaincu : ce n’est pas informer qu’il faut, c’est submerger. Le temps de cerveau disponible est la base, pas la finalité. Il est devenu insuffisant, trop versatile, trop sollicité ; il faut l’écraser, ce temps, l’anéantir, le remplir ; rendre l’individu impuissant, l’ensevelir sous ses désirs publicitaires. Cet étouffement de chacun... "

(Après les affrontements du 01/12/2018 sur les Champs-Elysées)
Les titres surjouaient le drame, la République attaquée, la République souillée, la République menacée, pas un pour souligner l'ironie de l'Histoire : place de l'Étoile, premier sens giratoire de France et de Navarre, grande sœur des ronds-points.

« Le pays était devenu violent parce que les colères sociales ne trouvaient plus d’écho ni de relais; on avait fracassé les corps intermédiaires, écrabouillé les syndicats, criminalisé les militants. Sans soupapes , la cocotte explosait désormais et le couvercle qu’on lui imposait prenait les atours du bouclier CRS .
Le pays était devenu violent jusqu’à ne voir qu’une catégorie de violences, celle qui le mettait en cause.
Hormis quelques - uns, les médias , précaires ou concentrés dans les mains de milliardaires, courbaient l’échine ; comme leur audience , la désertion. »

Le talk-show, c’est brasser de l’air et de l’or.

Les street medics avaient formé un cordon et passé un accord avec les gendarmes mobiles : c’est bon, oui, ils pouvaient emmener la blessée à l’abri, entrez ici, la grille au fond, puis la porte visiteurs sur votre droite. Vicky se retrouva propulsée au cœur du pouvoir, dans la salle des Quatre Colonnes où les pompiers avaient installé leur poste avancé.
Vicky s’amusait de l’ironie de l’histoire : elle qui ne votait pas, elle qui luttait contre un Etat qui ne représentait que lui-même et ses serviteurs ; elle était là, dans cette salle des jours de questions parlementaires, où élus et journalistes se prêtent depuis toujours au jeu imbécile de la petite phrase. Ce jeu dont Vicky et les siens avaient décide de modifier les règles.
Vicky voulait appeler sa mère, lui raconter ; sa mère refusait de rire à sa mauvaise blague, à son histoire de main arrachée et de perchoir, de République abattue et de mutilation, de sang et de pompiers. La douleur se réveilla à ce moment-là, la secrétion d’endorphines ne pouvait plus rien, le mécanisme de protection céda – et la mère de Vicky comprit.
On ne jouait plus.

– Les mots ont un sens.
C’était la phrase fétiche du Patron. Frédéric Dhomme, 57 ans, dont trente passées ici à la Préfecture de Police de Paris, l’État dans l’État. Frédéric Dhomme connaissait la boutique mieux que personne. Des préfets, il en avait connu, des pièges, esquivés par dizaine ; des pressions, subies par centaines – sans flancher. Frédéric Dhomme était le grand flic, serviteur de l’État, discret, craint de ses subordonnés, apprécié de ses supérieurs ; à la fois solide et anguille, à l’aise dans les intrigues et suffisamment retors pour avoir l’air de ne jamais avoir l’air.
– Les mots ont un sens, insistait-il.
Son embonpoint était un signe : suivez-moi, et vous vivrez bien. Les galons sur les épaulettes faisaient le reste. Dhomme, s’il n’inspirait pas confiance, forçait le respect. Il avait la veulerie requise avec les supérieurs, et l’autorité nécessaire avec les autres. Sa carrière parlait pour lui, comme les médailles dans sa vitrine. Depuis son divorce, il n’était plus tout à fait le même, son bégaiement avait repris de plus belle, mais chef il restait. Et dans ce théâtre c’était bien ce qui comptait : on pouvait être mauvais acteur, ou du moins fébrile, seuls importaient le rôle – et les répliques. Dhomme était les deux : fragile et cassant ; touchant à force d’être insaisissable.
Face à lui, un aréopage de chefs d’état-major, à qui, lui, le grand patron de la DOPC, la Direction de l’ordre public et de la circulation, il revenait de cadrer les ardeurs. Son bureau était assez massif, de quoi disposer de grandes cartes sur une grande table, avec antichambre pour conversations discrètes, et espace protégé pour cigarettes électroniques proscrites. Ses officiers connaissaient la musique, et l’endroit. Tous rêvaient d’en être un jour le chef d’orchestre. Et tous savaient que tous le savaient, à commencer par Frédéric Dhomme lui-même.

D'homme bouillant, il savait pertinemment ce que ses collègues cherchaient : la bâtonnite, faire du chiffre ; une interpellation, un bâton ; une garde à vue, une statistique ; un déferrement devant le parquet, un pourcentage ; une condamnation, le pactole.

Je me souviens des larmes maternelles, à l’écoute du flash spécial.
Brel est mort.
Je sentais le pays pétrifié, pour la première fois de ma vie.