Nationalité : France
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Biographie :
Emmanuel Robert-Espalieu est un dramaturge.
Avant de commencer à écrire, il a passé plus de 15 ans comme photographe dans les coulisses des théâtres (Festival d’Avignon, Théâtre National de la Colline, Comédie Français...).
Après un bref passage par la réalisation, une de ses pièces, "La lettre bleue", est jouée pour la première fois en 2004 devant un public au Festival de Grignan.
Il a notamment écrit : "Les poissons ne meurent pas d'apnée" (m.e.s. C. Lidon, septembre 2008), "Courbet l’enragé" (mise en espace Jean-Luc Revol, avec Sara Giraudeau et Michel Fau, festival de Grignan 2008), "Fume cette cigarette" (festival de Grignan 2006)...
A l’étranger, il dirige des ateliers de théâtre en Turquie (Ankara, Eskisehir) sous la tutelle de l’Institut français (2005) et met en lecture "That" au Darlinghurst Theatre, en Australie, en juillet 2008.
Il est par ailleurs réalisateur de deux court-métrages : "Les quatre saisons" en 1998, "Le Cri" en 2002, primé dans plusieurs festivals et d’une publicité pour le Printemps du Cinéma en 2003.
"Fleur de sang" (2021), inspiré d'une histoire vraie, est son premier roman.
+ Voir plusEmmanuel Robert-Espalieu est un dramaturge.
Avant de commencer à écrire, il a passé plus de 15 ans comme photographe dans les coulisses des théâtres (Festival d’Avignon, Théâtre National de la Colline, Comédie Français...).
Après un bref passage par la réalisation, une de ses pièces, "La lettre bleue", est jouée pour la première fois en 2004 devant un public au Festival de Grignan.
Il a notamment écrit : "Les poissons ne meurent pas d'apnée" (m.e.s. C. Lidon, septembre 2008), "Courbet l’enragé" (mise en espace Jean-Luc Revol, avec Sara Giraudeau et Michel Fau, festival de Grignan 2008), "Fume cette cigarette" (festival de Grignan 2006)...
A l’étranger, il dirige des ateliers de théâtre en Turquie (Ankara, Eskisehir) sous la tutelle de l’Institut français (2005) et met en lecture "That" au Darlinghurst Theatre, en Australie, en juillet 2008.
Il est par ailleurs réalisateur de deux court-métrages : "Les quatre saisons" en 1998, "Le Cri" en 2002, primé dans plusieurs festivals et d’une publicité pour le Printemps du Cinéma en 2003.
"Fleur de sang" (2021), inspiré d'une histoire vraie, est son premier roman.
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Les 5 dernières minutes avec Emmanuel Robert-Espalieu. Dans le JT du vendredi 5 novembre 2021, nous avons eu le plaisir de recevoir Emmanuel Robert-espalieu à l'occasion de la sortie de son premier roman Fleur de sang. L'histoire d'amour de ce roman historique prend place dans le décor jovinien du XVIIe siècle.
Citations et extraits (17)
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“Bourreau !” “Fils de bourreau !” “Coupeur de têtes !”
Pourtant il le savait, il l'avait toujours su. Déjà petit on lui avait appris à taire son nom, à user de détours pour rentrer à la maison du pilori sans être vu. Il savait pertinemment ce que faisait son oncle, qui il était. Il en était même secrètement un peu fier, tout môme qu'il était. Tout comme il était fier de sa mère qui faisait du bien aux pauvres dans l'ombre de son échoppe, et qui était aimée pour cela. Il savait aussi ce qui l'attendait. Comme on sait que quelque chose va arriver, inéluctable, mais dans un futur assez lointain pour le percevoir hors de soi, presque improbable, repoussé par l'illusion d'une vie qu'on s'est fabriquée pour paraître normal aux yeux du monde. Un futur de plus en plus proche avec le temps, où il devrait embrasser une voie sur laquelle il marchait déjà, mais en regardant ailleurs. Il n'était qu'un enfant. Et un enfant ne pense pas à ces choses-là. Un enfant ça joue, ça court, sa chaparde et ça crie quand il est poursuivi. Un enfant ça rêve, sa apprend avec ses mains, ses yeux, son corps.
Pourtant il le savait, il l'avait toujours su. Déjà petit on lui avait appris à taire son nom, à user de détours pour rentrer à la maison du pilori sans être vu. Il savait pertinemment ce que faisait son oncle, qui il était. Il en était même secrètement un peu fier, tout môme qu'il était. Tout comme il était fier de sa mère qui faisait du bien aux pauvres dans l'ombre de son échoppe, et qui était aimée pour cela. Il savait aussi ce qui l'attendait. Comme on sait que quelque chose va arriver, inéluctable, mais dans un futur assez lointain pour le percevoir hors de soi, presque improbable, repoussé par l'illusion d'une vie qu'on s'est fabriquée pour paraître normal aux yeux du monde. Un futur de plus en plus proche avec le temps, où il devrait embrasser une voie sur laquelle il marchait déjà, mais en regardant ailleurs. Il n'était qu'un enfant. Et un enfant ne pense pas à ces choses-là. Un enfant ça joue, ça court, sa chaparde et ça crie quand il est poursuivi. Un enfant ça rêve, sa apprend avec ses mains, ses yeux, son corps.
Marguerite n'est pas de celles qui se laissent aller au souci de l'apparence, comme cette nouvelle tendance de la petite bourgeoisie qui voudrait qu'on se pare d'une manière plus avantageuse que sa condition.
Le maquillage outrancier, les toilettes et les bijoux de celles qui jouent les grandes dames dans les jardins des Tuileries comme à la parade, en se délectant de glaces et d'huîtres, ne l'intéressent guère. Marguerite est toujours soignée, ses cheveux de jais tirés en arrière finissant en un agréable chignon suspendu par une simple broche d'argent au-dessus de sa nuque duveteuse incurvée par son port élégant. Sa mise est sobre. Elle est le plus souvent vêtue de sa robe en laine brun foncé doublée de popeline, légère et bon marché, et surtout facile à porter, cintrée à la taille d'un ruban de soie noire ou rouille qui souligne sa silhouette sur laquelle le temps ne semble pas avoir de prise.
Le maquillage outrancier, les toilettes et les bijoux de celles qui jouent les grandes dames dans les jardins des Tuileries comme à la parade, en se délectant de glaces et d'huîtres, ne l'intéressent guère. Marguerite est toujours soignée, ses cheveux de jais tirés en arrière finissant en un agréable chignon suspendu par une simple broche d'argent au-dessus de sa nuque duveteuse incurvée par son port élégant. Sa mise est sobre. Elle est le plus souvent vêtue de sa robe en laine brun foncé doublée de popeline, légère et bon marché, et surtout facile à porter, cintrée à la taille d'un ruban de soie noire ou rouille qui souligne sa silhouette sur laquelle le temps ne semble pas avoir de prise.
En revanche, l'homme devenait frugal en paroles quand il travaillait.
D'ailleurs personne, même celles ou ceux qui le connaissaient, ne l'aurait abordé à ce moment-là. Car Clément, cet homme à l'allure bienveillante et affable qui continuait de fixer Henri, n'était autre que Monsieur de Paris, le bourreau de la capitale, l'exécuteur le plus connu du royaume. Un homme respectable et respecté, et ce même si la canne dont il faisait usage pour se déplacer depuis quelque temps lui fragilisait l'allure. Sa vue s'altérait de jour en jour, et bien que prétendant le contraire, il ne devinait plus que le contour des choses et devait désormais se faire suppléer pour les exécutions.
D'ailleurs personne, même celles ou ceux qui le connaissaient, ne l'aurait abordé à ce moment-là. Car Clément, cet homme à l'allure bienveillante et affable qui continuait de fixer Henri, n'était autre que Monsieur de Paris, le bourreau de la capitale, l'exécuteur le plus connu du royaume. Un homme respectable et respecté, et ce même si la canne dont il faisait usage pour se déplacer depuis quelque temps lui fragilisait l'allure. Sa vue s'altérait de jour en jour, et bien que prétendant le contraire, il ne devinait plus que le contour des choses et devait désormais se faire suppléer pour les exécutions.
- Robe noire ! cria soudainement Atedjaka, qui contenait mal sa colère, arrachant le papier des mains d'Henri.
- Mais qu'est-ce qu'il te prend ? lui fit celui-ci, atterré.
- Lui ! continua-t-il, la voix sourde, montrant du doigt l'homme d'Église sur le dessin. Assassin!
- Un prêtre ? Mais comment ?
- Mais qu'est-ce qu'il te prend ? lui fit celui-ci, atterré.
- Lui ! continua-t-il, la voix sourde, montrant du doigt l'homme d'Église sur le dessin. Assassin!
- Un prêtre ? Mais comment ?
Coupable ! conclut autoritairement Paul Fouquier, le prévôt général de la ville.
La sentence rebondit en écho entre les voûtes de la grande salle du château abritant désormais le tribunal, provoquant immédiatement les applaudissements de la foule bigarrée venue s'agglutiner pour assister au spectacle. Une sentence similaire à celle prononcée quelques jours plus tôt contre un fermier acoquiné aux “Tranche-Montagnes” devenus le centre d'intérêt de toutes les conversations ici, à Joigny et dans ses environs. Dans les rues, au marché, à l'église, dans les estaminets et même au château, on ne parlait plus que de cette bande, une “armée” selon certains, constituée de soldats déserteurs et de voleurs, qui vivraient, selon les dires, terrés comme des bêtes dans la forêt d'Othe, juste au-dessus de la ville, au-delà des vignes.
La sentence rebondit en écho entre les voûtes de la grande salle du château abritant désormais le tribunal, provoquant immédiatement les applaudissements de la foule bigarrée venue s'agglutiner pour assister au spectacle. Une sentence similaire à celle prononcée quelques jours plus tôt contre un fermier acoquiné aux “Tranche-Montagnes” devenus le centre d'intérêt de toutes les conversations ici, à Joigny et dans ses environs. Dans les rues, au marché, à l'église, dans les estaminets et même au château, on ne parlait plus que de cette bande, une “armée” selon certains, constituée de soldats déserteurs et de voleurs, qui vivraient, selon les dires, terrés comme des bêtes dans la forêt d'Othe, juste au-dessus de la ville, au-delà des vignes.
Il avait été ému par sa beauté et son audace, comme on peut l'être lorsqu'on croise un parfum dans la rue. Le temps de s'imaginer une vie, un amour, ou une passion passagère, des images et des mots qui s'évanouissent aussitôt, la senteur se dissipant dans la distance des corps qui s'éloignent déjà.
Mais le plus coquet, c'est la Fosse d'aisances. C'est relié aux commodités du prévôt. T'es cané, mais béni par la merde de la justice!
Il se sentit fondre en elle alors qu'il tâchait toujours de la maintenir prisonnière, son visage effleurant presque le sien. Ses yeux étaient verts, striés d'éclairs jaunes vers l'iris. Elle était si merveilleusement belle que sa perfection repoussait les possibilités humaines, et il ne pouvait contenir l'émotion qui le submergeait. L'attraction était irrépressible. Le combat était perdu, mais une guerre était gagnée, puisqu'il sentait qu'il pouvait aimer cette femme de tous ses yeux, de tout son corps. Il pouvait l'aimer de tous les ciels, de toutes les forêts et tous les oiseaux, l'aimer de tout ce qui était fait de terre et d'eau, d'air et de feu.
Il y'a des souvenirs qu'il vaut mieux enfouir. Même si c'est inutile, au fond. Ils reviennent quand même. N'importe quand. Mais les oublier permet de petites respiration. Avant de suffoquer le reste du temps.
- Vous ne m'avez pas écoutée, minauda-t-elle.
- Si ! Si ! Même si je ne suis pas certain d'avoir jamais vraiment compris la poésie. J'ai toujours préféré les romans. Ou les nouvelles.
- Il ne s'agit pas de comprendre, mais de ressentir. Ce ne sont pas tant les mots en soi qui comptent, mais les images qu'ils véhiculent. La sensation qu'ils vous apportent individuellement, et liés les uns aux autres. Vous comprenez ?
- Oui. Comme de la musique.
- Exactement !
- Si ! Si ! Même si je ne suis pas certain d'avoir jamais vraiment compris la poésie. J'ai toujours préféré les romans. Ou les nouvelles.
- Il ne s'agit pas de comprendre, mais de ressentir. Ce ne sont pas tant les mots en soi qui comptent, mais les images qu'ils véhiculent. La sensation qu'ils vous apportent individuellement, et liés les uns aux autres. Vous comprenez ?
- Oui. Comme de la musique.
- Exactement !
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