Geert de Kockere

(...)
- Je dirais même que tu es carrément laid, insista la pie.
- Mais qu'est-ce qui est beau et qu'est-ce qui est laid ? s'écria le cochon, vexé. Et ce qui est beau à l'extérieur l'est-il aussi à l'intérieur ?
(Le cochon et la pie)

Si tu as des jambes comme des poteaux ou des feuilles de choux qui applaudissent au vent, si tu as un corps qui en vaut deux ou des bras qui pendouillent, ou un ridicule petit plumet sur la tête, pense à lui, pense à Willy.
Il avait tout ça à la fois.

Faire l'amour,
c'est souvent une question
de langage.
Comment ça ?
Quand je et tu ne font pas nous,
les cinq sens ne font plus sens.

Tout au creux de la nuit,
qu'il fait bon ne pas dormir.

Parfois, on l'appelait pour pousser avec son corps énorme.
Un enfant qui refusait d'aller à l'école,
une voiture qui gênait le passage,

L'araignée et le moustique se tenaient l'un à côté de l'autre et regardaient droit devant. (...)
- Finalement, c'est fou tout ce qu'on peut faire, tous les deux ?
- C'est vrai, dit le moustique. Ensemble, on est plus les plus forts du monde !
(Le moustique et l'araignée)

Pourquoi voulait-il lui faire aimer ce poème ? Lui-même le trouvait beau : n'était-ce pas suffisant ?
Non, ce n'était pas suffisant : le poème serait encore plus beau si le rhinocéros aussi le trouvait beau.Pourquoi ? Mystère.
(Le papillon et le rhinocéros)

La femme lui avait lâché le bras, l'homme l'attrapa.
La femme se retourna, l'homme aurait voulu aller plus loin.
Mais il n'y avait plus de plus loin.
Ils ne voyaient pas du tout les choses de la même façon.
Le prélude tirait à sa fin,
on raya la suite."

Tu es une phrase
sur les draps :
deux point en haut
et une virgule sous le nombril.

Du bout des doigts,
j'écris entre elle et eux
des petits mots d'amour.

On se couche ensemble
pour ouvrir une parenthèse
qu'on oublie toujours de refermer.
Et tout ce que l'autre aime entendre,
il suffit de le dire à demi-mot.

Elle sort sur son balcon et, d'un grand mouvement du bras, les attrape au passage. Avec son ombrelle. Comme ça se présente. Au petit bonheur. Puis elle les enferme dans une grande cage à oiseaux. Jusqu'à l'heure du repas

La femme vit les murs
et le carrelage fondre sur elle.
Elle vit un enfant. Puis un deuxième.
Elle trébucha. Dans sa tête.
Elle vit un escalier
qu'il fallait monter et descendre.
Elle tomba. Dans sa tête.
Elle vit un homme qui la priait de,
lui demandait de, promettait de,
qui l'amputait d'une jambe.

"Ils pensaient à leur amour.
Cette immense, cette intense,
cette profonde douceur.
Tellement profonde, se dit l'homme.
Tellement immense, se dit la femme.
Mais tout s'embrouillait dans sa tête :
ne devait-elle pas plutôt s'attendre
à une immense douleur ?"