Nationalité : France
Né(e) à : Montpellier , 1992
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Né(e) à : Montpellier , 1992
Biographie :
Johanna Marines est diplômée à la Faculté de Pharmacie de l'Université de Montpellier.
C’est en avril 2015, qu’elle décide de se lancer dans l’écriture en couchant sur le papier les premiers chapitres d’une histoire qui prend beaucoup trop de place dans sa tête.
Son premier roman "Airstronomy" est paru en 2018 aux éditions Les Mots en Flots.
Elle est également auteure des nouvelles publiées au sein d'anthologies: "Poupées de sons" - Anthologie "Musiques d'Outre-mondes" dirigée par Eric Lysoe aux éditions Arkuiris (Mars 2018) et "Panem et circenses" - Anthologie "Civilisations" dirigée par Hélène Marchetto aux éditions Les Vagabonds du rêve (Juin 2018).
page Facebook : https://www.facebook.com/JohannaMarinesAuteur/
Johanna Marines est diplômée à la Faculté de Pharmacie de l'Université de Montpellier.
C’est en avril 2015, qu’elle décide de se lancer dans l’écriture en couchant sur le papier les premiers chapitres d’une histoire qui prend beaucoup trop de place dans sa tête.
Son premier roman "Airstronomy" est paru en 2018 aux éditions Les Mots en Flots.
Elle est également auteure des nouvelles publiées au sein d'anthologies: "Poupées de sons" - Anthologie "Musiques d'Outre-mondes" dirigée par Eric Lysoe aux éditions Arkuiris (Mars 2018) et "Panem et circenses" - Anthologie "Civilisations" dirigée par Hélène Marchetto aux éditions Les Vagabonds du rêve (Juin 2018).
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La montpelliéraine Johanna Marines nous présente son deuxième livre : "Cendres", une enquête policière dans Londres de la fin du XIXe siècle. Meurtres, drogues et pauvretés, un mélange détonnant. Retrouvez l'ouvrage en magasin ou sur notre e-shop : https://bit.ly/2Xl0H9g
Citations et extraits (14)
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Mais il y a une chose dont je suis fier, c'est de t'avoir appris à rêver. Les rêves ne sont pas que pour les enfants. Ce sont ces petites flammèches en nous qui brûlent et nous consument. Promets-moi de te consumer encore longtemps...
Qui avait envie dans cette ville de mourir avec une plume plantée dans le dos ? Personne. ça faisait peur à qui, une plume ? Non, franchement, c'était bien plus classe de mourir avec une hache plantée dans la tête ! C'était tout de suite bien plus sensationnel, un lundi matin, à la boulangerie, de dire " Ma voisine est morte décapitée par une hache " que " Elle est morte à cause d'un piaf ", non ?
𝑴𝒂𝒊𝒔 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒑𝒐𝒖𝒗𝒂𝒊𝒕-𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒗𝒐𝒖𝒍𝒐𝒊𝒓 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒓𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒊 𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒗𝒓𝒂𝒊𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒂𝒍𝒐𝒓𝒔 𝒒𝒖'𝒐𝒏 𝒍𝒖𝒊 𝒂𝒗𝒂𝒊𝒕 𝒂𝒑𝒑𝒓𝒊𝒔 𝒂̀ 𝒗𝒊𝒗𝒓𝒆 𝒄𝒂𝒄𝒉𝒆́𝒆, 𝒂̀ 𝒏𝒆 𝒇𝒂𝒊𝒓𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒇𝒊𝒂𝒏𝒄𝒆 𝒂̀ 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒏𝒆 ?
Vous êtes maintenant prévenus. A partir d'aujourd'hui vous aurez le choix... Préferez-vous goûter du tranchant de la hache ou du piquant de ma plume ?
Grâce avait pris quelques rides, contrairement à l'illusionnaute, mais cela ne la gênait pas, il fallait bien apprendre à vieillir. Accepter les pliures sur sa peau comme un vieux livre dont on aimait tant corner les pages.
Ces pages sont mes derniers écrit, l'unique trace de mon passage sur cette Terre, alors prenez-en soin.
Ce qui l'entourait, ces babioles métalliques, ne valait pas grand-chose au regard d'une présence humaine. Certes, ces objets lui permettaient de survivre, en remplissant ses poches et son ventre, mais ces trésors éphémères ne le rendaient pas heureux. En regardant autour de lui il se demanda pourquoi les hommes entassaient sans cesse sinon pour combler le vide de leur vie ? Au fond, ils étaient tous sur le même pied d'égalité. Un jour, la solitude les rattrapait. Cette maligne courait bien plus vite qu'eux.
On vous promettait de paraître dix ans de moins en vous mettant une électrode dans le derrière. L'électricité, disait-on, faisait des miracles! Mais le pire, c'est que certains essayaient! Effectivement, certains avaient perdus dix ans... ils avaient fini au cimetière bien plus tôt que prévu! Pour une fois que la publicité n'était pas mensongère!! Les industriels et leur mauvaise foi, eux, se lavaient les mains, expliquant à la presse que ceux-là n'avaient pas dû bien suivre le mode d'emploi...
Elle réalisa, pour la première fois de sa vie, que c'était elle l'obstacle à son propre bonheur. Elle barricadait les portes de son cœur, accrochait sans cesse de nouveaux cadenas, changeait les serrures et jetait les clés pour que personne ne puisse s'approcher d'elle. L'amour. L'amitié. Elle ne vivait ses sentiments qu'à moitié. Elle aimait mal. elle aimait peu. Par peur du rejet, par peur de l'abandon. Par peur des ses propres fêlures.
C'était toujours le même rêve, les mêmes pièces du puzzle qui revenaient en boucle depuis son enfance. Une rue étroite. Des pavés froids sous ses plantes de pied. Et cette cape noire qui obscurcissait le ciel.
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