Kevin Brooks

La peur sert à quelque chose. Elle ne sert pas seulement à regarder des films de zombies ou à faire du skate sur des crêtes. Elle existe pour une bonne raison.
Elle nous garde en vie.

Ces phénomènes se produisaient dans d'autres circonstances aussi. ça m'arrivait même tout le temps.
Quoi qu'il me passe par la tête, mon cerveau se mettait à vibrer, et je sentais des trucs en moi se connecter, faire des recherches, surfer...
C'était incroyable. Ahurissant. Inimaginable. Terrifiant.

Quatre heures de chaleur à crever suivies de quatre heures de froid polaire. Puis encore la chaleur, et le froid, et la chaleur, et le froid…
Et encore du bruit à en faire éclater les tympans.
Rien à manger.
Survivre et supporter. Faire retraite à l’intérieur de sa tête, essayer de couper le contact, et attendre que ça passe.
Rien ne dure éternellement.
Tu peux l’endurer.
Endure.
Endure.

Les choses ne sont pas catégoriquement justes ou fausses. Rien n'est simplement noir ou blanc; tout est d'un gris morne, terne.

Dieu sait ce qui est arrivé depuis. Combien de jours j’ai perdus ? Ou gagnés ? Pour ce que j’en sais, aujourd’hui pourrait très bien être un mercredi, ou un lundi, ou un jeudi. Mais, comme je le disais, qu’est-ce que ça peut faire ? Lundi, mardi, mercredi… Ce ne sont que des mots, sans aucun sens réel. Ici, dans le bunker, c’est ici dans le bunker. Un jour est un jour. L’heure c’est maintenant. Il n’y a pas à chercher plus loin.

Je me pris à me demander de quoi j'avais l'air, vu d'en bas - une silhouette légèrement scintillante, assise en tailleur tout en haut d'une tour...
Une sorte de Bouddha à capuche.
Un iBouddha tout maigre qui brillait dans le noir.
Ou peut-être une iGargouille.

La vérité sait se débrouiller pour briller, même si on se donne beaucoup de mal pour l'ignorer.

Ouais bon, alors écoutez, disait-il. Vous savez, Machin, là ?
Le mec aux corbeaux, les fleurs, le peintre, enfin, quoi, Vango...
- Goff, dit Pretty Bob. Von Goff.
- C'est ça, lui. Bon, alors, c'qu'il a fait, y'avait cet autre peintre, le type qui peignait la jungle et les tigres et ces trucs-là et Goff l'aimait pas...
- Gangrène, dit Bob.
- Ouais, ouais, c'est ça. Goff s'est embrouillé avec Gangrène et Gangrène lui a ripé l'oreille d'un coup de fusil.

Mais quand même, j'aimerais avoir un dictionnaire. Un dictionnaire contient tous les livres jamais écrits, tous les livres qui seront écrits un jour. C'est quelque chose, ça, non ? Evidemment, les mots ne sont pas dans le bon ordre, mais quand même.

-ce que je ne comprends pas c’est où nous nous trouvons.
- Comment celà? ai-je répondu en secouant la tête
- Dans le temps : où on se trouve? Tu vois… où est-ce qu’on existe? Quand est-ce qu’on existe? Dans le passé ? le présent? Le futur? On ne vit pas dans le passé, pas vrai? Et on ne vit pas non plus dans le futur. Il ne nous reste donc que le présent.
son sourire avait quelque chose d’un peu trop délirant à mon goût.
- Mais le présent, c’est quand? a-t-il poursuivi. Maintenant, c’est quand? combien de temps ça dure? Une seconde? Une demi-seconde? Un millionième de seconde, non? ça n’a pas de sens.

Le cœur a ses raisons que la raison ne connaît pas.

En bruit de fond, j’entendais la rumeur constante des milliers de personnes qui arpentaient les rues encombrées. Elles bavardaient, jacassaient, se plaignaient de bêtises – et patati et patata et bla bla bla bla bla et patati et patata. Venus de rues plus éloignées, les sons discordants d’autres musiciens ambulants se mêlaient maladroitement au brouhaha ambiant [...] Un bruit de fous. Trop de monde, trop d’immeubles, trop de bruit, trop de tout. Il est là en permanence, ce bruit, mais personne ne l’écoute jamais. Parce que, dès qu’on commence à prêter l’oreille, on ne peut plus s’arrêter, et à la fin, ça rend complètement maboul.

En tout cas, j’étais là à contempler les jouets, essayant de trouver quelque chose susceptible de lui plaire et qui serait dans mes moyens, quand je me suis brutalement rendu compte qu’en réalité, je ne regardais rien du tout. Ou plutôt, je regardais sans voir. A cause du bruit qui m’empêchait de me concentrer. Une immonde mélodie de Noël à trois sous sortait des haut-parleurs du plafond. [...] Insupportable.

La route était déserte. Le tonnerre semblait s’évanouir dans le lointain, mais il pleuvait toujours et aucune personne normalement constituée ne se serait promenée par ici à une heure pareille. Des rues émanait cette paresse harassée du dimanche matin : la matinée oisive qui suit les sorties du samedi soir. J’avoue sans honte avoir pris du plaisir dans cette ambiance morose et mélancolique. Je voulais que tout, autour de moi, sois morne. J’avais passé une nuit démente. j’avais perdu Raymond. j’avais tout fichu en l’air avec Nicole. J’étais gelé, trempé et j’avais toujours mal au crâne…
J’avais une monstrueuse envie de me plaindre. Et c’est ce que j’ai fait.
A travers la pluie d’été glaciale,je boudais, je frissonnais, je souffrais et je me vautrais dans la moindre pensée négative qui me traversait l’esprit. J’avais beau savoir que c’était égoïste, puéril. Comme ce type, dans les films, qui traverse une mauvaise passe sur fond de musique déprimante. J’aurais voulu moi aussi ma bande originale dégoulinante et un million de spectateurs qui me regardent derrière l’écran

Je n'avais jamais eu de copine... enfin pas pour de vrai. J'avais eu quelques rencards - cinémas, concerts, etc. J'aimais bien les filles avec qui j'étais sorti, mais aucune ne me branchait vraiment. De ce fait, je n'avais pas trop réfléchi à la manière de m'y prendre avec les filles. Je ne parle pas de trucs sexuels, mais de gestes tout cons... comme se tenir la main. Comment savoir si elle est d'accord ? A quel moment est-ce-qu'on doit se décider ? Comment on fait ? Et si on se lance et que ça ne lui plaît pas... que faut-il faire dans ce cas ?

Une fourmi seule ne peut pas faire grand-chose, mais quand elle joint ses efforts à ceux de toutes ses collègues, elle est capable de réaliser à peu près n’importe quoi. Les fourmis construisent des villes, capturent des esclaves, créent des jardins souterrains.

C’est ça être intelligent, c’est savoir comment réfléchir. Les faits, c’est bien, mais si on ne sait pas comment les utiliser, ça ne sert à rien de les connaître.

"C'est dur de s'en foutre.
Dur au point de vous faire pleurer."

Je savais qu'il était mort. Je le sentais. L'air dans la pièce, cette atmosphère plate, cette absence de vie.
Je suis resté immobile 1mn, debout, à regarder fixement devant moi, l'esprit vide, le coeur battant à tout rompre. Etranges, le manque d'émotion, l'absence de spectaculaire dans la réalité. Quand les choses arrivent pour de vrai, une situation extraordinaire, on n'entend ni musique ni pom-pom-pom-pom! Pas de gros plans. Pas de prises de vue dramatiques. Il ne se passe rien. Rien ne s'arrête, le monde continue à tourner. Pendant que je contemplais le corps encombrant de papa étendu devant la cheminée, la télévision bavardait toujours en fond sonore.

Il y a des gens comme ça. Ils te donnent rien si tu ne demandes pas.