Kieran Larwood

Le barde s’apprête à poursuivre quand quelque chose dans le regard de la petite lapine l’oblige à s’arrêter. Elle semble terrifiée et près de pleurer. Certes, il aime effrayer son auditoire, mais c’est le réveillon de la fête des Ronces. La petite lapine devrait avoir le droit de se coucher, la tête pleine de rêves de carottes sucrées et de poupées en bois, au lieu de rester éveillée toute la nuit, tétanisée par la peur.

" - Paz ?
- Hum... Quoi ?
- As-tu remarqué quelque chose de particulier chez la Gardienne cheffe ?
- Elle est très grande ?
- Non, elle est lapine.
- Oui, Podkin, je l'avais remarqué.
- Or, cette tribu existe depuis fort longtemps.
- Des siècles, je suppose.
- Par conséquent, ça signifie qu'il fut un temps où les lapines étaient cheffes. Au terrier de l'Antre de Hern, mais peut-être dans d'autres terriers aussi. Cette règle que tu détestes tant... celle qui prétend que seuls les mâles sont habilités à être chefs... a peut-être été inventée.
- J'y ai pensé, répondit Paz."

Yarrow regardait la scène sans même ciller, avant de prendre finalement la parole :
- Il m'est arrivé d'entendre des histoires horribles sur un endroit appelé l'enfer, où toute la vilénie du monde est réunie. Je pensais que c'était des fables inventées pour terrifier les lapereaux. Désormais, je sais à quoi doit ressembler l'enfer.

Mais il n'est pas nécessaire de connaître les véritables réponses. C'est là qu'intervient l'art du conteur. Ce que tu m'as raconté n'est pas une histoire. Ce n'est que son squelette, quelques faits énoncés dans l'ordre sans aucun souffle de vie à l'intérieur. Le travail du conteur consiste à ajouter de la chair, de la peau au squelette. À donner vie au récit. Approprie-toi Sans-Famille, rends-le vivant avant de l'offrir à ton public. Le fait qu'il ne soit pas conforme au véritable Sans-Famille n'a aucune importance. Comme tu l'as dit, c'était il y a des milliards d'années. Qui est encore là pour te faire remarquer que tu te trompes ?

L'espace d'un instant abominable, Uki sut ce qu'être Valkus signifiait. Avoir envie de se battre, de tuer, de détruire pour le seul plaisir tordu de le faire. Il eut envie de saisir l'épée du maire et d'attaquer les gardes sonnés, puis de se ruer hors de la maison longue pour s'attaquer à tout ce qui bougeait. Envie de crier, de brûler et de massacrer. De la pure colère primitive qui remontait au souvenir antique d'avoir été un animal apeuré. Une sensation que son corps avait oubliée et enterrée sous des instincts meilleurs de paix et de gentillesse.
C'est alors que le pouvoir d'Iffrit prit le dessus. Uki vit vraiment la lueur orange apaisante quitter sa tête pour se déverser dans son corps. Lorsque celle-ci atteignit le cristal, elle sembla l'en imbiber, comme de l'eau versée sur du sable. Uki sentit aussitôt le changement. L'impression qu'une porte avait été fermée à double tour, qu'une flamme avait été soufflée. Il ne restait plus une once de la fureur de Valkus. Le plus puissant et le plus important des pouvoirs qu'Iffrit lui avait transmis était la capacité à enfermer ces esprits dans leur prison respective, de neutraliser les sorts qu'ils jetaient sur le monde extérieur. C'est ce dont Uki se rendit compte à l'instant.
Valkus était enfermé à l'intérieur du cristal qui brillait désormais en rouge. Toute la colère et la haine avaient été canalisées en force. Uki sentit son propre pouvoir, qui avait décliné lentement, revenir décuplé. pg 351 et 352

C'est idiot[...]. Une histoire n'appartient à personne. Ce n'est pas quelque chose de réel. Ce ne sont que des mots.

Podkin s'apprêtait à bondir sur sa sœur pour lui tirer les oreilles quand le cor du terrier retentit. Les lapereaux se précipitèrent au bord du balcon voir ce qui se passait. Des soldats s'emparaient de leurs lances et de leurs boucliers, des petits étaient regroupés à l'écart, et leur père, le chef Lopkin s'avançait à grands pas vers le hall d'entrée, son arme à la patte, un glaive d'argent que tout le monde croyait magique.

- Lapin Décembre ! Lapin Décembre ! cria Pook en se tortillant pour se dégager.

- Ce n'est pas le lapin de Décembre, Pook, dit Podkin, la dispute avec Paz oubliée. On dirait plutôt des problèmes. Et les problèmes ne déposent pas de cadeaux la nuit dans les terriers...

Les histoires appartiennent à celui qui les raconte, répond le barde. Du moins, la première moitié. L'autre appartient à ceux qui les écoutent. Quand un conteur raconte une bonne histoire à un bon auditoire, celle-ci appartient aux deux.

- Je vous prie de m'excuser, monsieur, dit-il en ouvrant la porte d'un coup d'épaule. Entre vous mettre au chaud par cette nuit des cendres...
- De décembre, tête de navet ! Le corrige le barde en pénétrant à l'intérieur du terrier baigné de chaleur et de lumière.
Tandis que la porte se referme derrière lui, il se debarasse de la neige tombée sur sa cape.
- De quel côté est la cheminée ? Demande t il en traversant le hall d'entrée pavé comme si les lieux lui étaient familiers.
- Au fait, c'est quoi une tête de navet de décembre ? Grommelle le soldat perplexe avant de s'empresser de suivre le barde.

Un grondement retentit des profondeurs du terrier. Les fondations de la galerie centrale se mirent à trembler, les parois à se fendre, certaines à s'écrouler. Les lapins de Munbury reculèrent pour éviter les mottes de terre qui jaillissaient du sol, brisant au passage le dallage et renversant bancs et tables. Des entrailles de la terre, des Gorms en armure surgirent au milieu de nuages de poussière. Ils crevèrent la surface en déversant des flots de boue qui ruisselaient de leurs épaules hérissées de pointes métalliques devant les lapins de Munbury muets d'horreur...