M.C. Beaton

Un couple de mouettes survolait lentement les eaux mordorées du loch comme deux vieux gentlemen en queue-de-pie.

l'épouse du pasteur se coiffa d'un chapeau de paille et partit rendre visite à des paroissiens. Elle ne songea même pas à avertir Agatha : elle recueillait tant de confidences qu'elle avait appris, au fil des ans, à les oublier sitôt entendues. L'idée que, en se taisant, elle mettait peut-être en danger la vie de son amie, ne lui traversa même pas l'esprit.

- Mais alors vous êtes quoi ?
- Unique, répondit Agatha avec agacement

– Deux ou trois petites questions, Mrs Raisin, dit la journaliste, une jeune femme maigre et nerveuse dotée de beaucoup d’ambition mais de peu de talent. Diriez-vous que vous êtes une féministe ?
– C’est une question difficile. Si vous répondez « oui », on vous soupçonne d’avoir du poil aux pattes, un caractère de cochon, de détester les hommes et de ne pas porter de soutien-gorge. Si vous dites « non », alors on pense que vous êtes du genre vieux jeu qui pense que les hommes ont toujours raison.

Même si elle pensait que ce serait un travail fastidieux et sordide, elle se disait qu'il fournirait un dérivatif à l'esprit agité de son amie, l'empêcherait de retomber amoureuse et d'en souffrir. Tomber amoureuse était la drogue d'Agatha

Elle attendit, excédée. Puis il y eut une énorme détonation. D'après les bavardages autour d'elle, elle comprit qu'on avait détruit l'objet suspect en le faisant exploser. A Heathrow ou dans d'autres aéroports, on aurait sans doute demandé au propriétaire de se manifester pour récupérer son bagage, mais en France, apparemment, on ne s'embarrassait pas de ce genre de considérations : on le faisait sauter, tout simplement.

Alors que le mercredi grimpait à quarante et qu'elle se tournait et se retournait dans ses draps moites , elle découvrit que Paris est une ville qui ne dort jamais. Il y avait deux restaurants avec terrasse en face de son hôtel; jusqu'à une heure du matin, des accordéons venaient jouer pour les clients en échange de quelques pièces. En entendant une énième interprétation de la vie en rose, Agatha s'imagina avec plaisir envoyant une grenade par la fenêtre. Il fallait aussi supporter les vrombissements des voitures et les hurlements des touristes qui avaient bu plus de raison. Puis, quand ils ne se sentaient plus très bien, leurs gémissements et le bruits de leurs haut-le-cœur.

[...] accepta calmement les explications d'Amy, bien qu'elle n'ait pas manqué de la voir donner un coup de pied dans la chaise après s'être ouvertement querellée avec sa soeur. Si quelque jeune demoiselle s'était conduite de cette façon, elle aurait causé un scandale, mais les Tribble étaient des personnes distinguées et pouvaient bien se permettre d'être aussi des originales.

Les deux femmes s’appelaient encore par leurs noms de famille respectifs, habitude prise au sein de la désormais défunte Société des dames et conservée depuis.

Ce lascar est un cuisinier hors pair. S'il travaillait dans un grand restaurant parisien, ses frasques feraient de lui une légende. Mais venant d'un gringalet de Glasgow, on a tendance à les trouver assez glauques.

Dans son rêve, Hamish Macbeth apportait dans la salle à manger de l'hôtel le cadavre de Peta, et il lui disait, le sourire aux lèvres : « Rôtie à point ! » Là-dessus, il fourrait une orange dans la bouche de Peta et brandissait un couteau à découper.

Agatha, souvent trop consciente de ses origines sociales, se demandait quel effet cela faisait d’avoir une classe naturelle comme Mrs Bloxby. L’épouse du pasteur portait pourtant une jupe de tweed assez informe et un chemisier rose qui avait connu des jours meilleurs. Des mèches de cheveux gris s’échappaient de son chignon noué bas sur le cou. Mais comme toujours, elle irradiait la bienveillance et la dignité.

Le lendemain matin, Agatha se réveilla de bonne heure toute guillerette. Boswell et Hodge, pelotonnés au pied de son lit, lui lacèrent des regards horrifiés lorsqu'elle régla le radio-réveil sur une matinale animée diffusant une musique pop entraînante. D'ordinaire, ils démarraient la journée plus calmement. Elle accueillit leur mépris avec un sourire et une gratouille derrière les oreilles.

En tout cas, chaque fois que je mets les pieds dans ce fichu manoir, j'en ressors avec une tenue bonne pour le pressing.

Il me semble parfois qu’être… imprévisible… donne un peu plus de sel à l’existence.

Ça souffle fort, dans le Sutherland, constata la journaliste. Quand je vois à la télé ces documentaires où les images du ciel sont accélérées et on voit les nuages qui filent d'un horizon à l'autre, je me dis qu'ils devraient venir ici. Ils s'apercevraient qu'ils n'ont pas besoin d'effets spéciaux pour obtenir ce résultat.

Quand elle eut raccroché, Hamish alla nourrir ses poules et jeter un oeil à ses moutons. Il faisait froid et humide et le vent avait viré au nord-est. L'interminable hiver des Highlands hurlait sur le seuil.

Vous savez pourquoi il n'y a pas plus de gens qui arrêtent de boire ?
- Non, pourquoi ?
- Parce qu'ils n'ont pas le foie sur le front, mettons, à la vue de tous, les gens diraient : " Holà, mon gars, t'as le foie bien clouté", et ils auraient tellement honte qu'ils feraient quelque chose.

Blair était d'une humeur de chien. Il en voulait à Hamish Macbeth d'avoir réussi Dieu sait comment à transformer en meurtre ce qui avait toutes les apparences d'un simple suicide. Et voilà que ce grand échalas, cet abruti de péquenaud des Highlands, avait trouvé un autre cadavre.

La nuit tombait de plus en plus tôt. Bientôt, le soleil se léverait à dix heures du matin et se coucherait à deux heures de l'après-midi. Dans le nord de l'Ecosse, l'hiver n'était qu'un long tunnel obscur.