Nationalité : Canada
Né(e) à : Ninette, Manitoba , le 15/07/1944
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Né(e) à : Ninette, Manitoba , le 15/07/1944
Biographie :
L'œuvre de la romancière et dramaturge canadienne Martha Brooks a été maintes fois primée. Ses livres, publiés au Canada, aux États-Unis, en Angleterre et en Australie, ont été traduits en Espagne, en Italie, au Japon, au Danemark et en Allemagne.
Martha Brooks est également chanteuse de jazz.
Mistik Lake a figuré dans la sélection des dix meilleurs romans pour la jeunesse du Canada et dans celle de l'Internationale Jugend-bibliothek de Munich.
L'œuvre de la romancière et dramaturge canadienne Martha Brooks a été maintes fois primée. Ses livres, publiés au Canada, aux États-Unis, en Angleterre et en Australie, ont été traduits en Espagne, en Italie, au Japon, au Danemark et en Allemagne.
Martha Brooks est également chanteuse de jazz.
Mistik Lake a figuré dans la sélection des dix meilleurs romans pour la jeunesse du Canada et dans celle de l'Internationale Jugend-bibliothek de Munich.
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Citations et extraits (9)
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- Qu'est-ce que c'est, un excentrique ? a demandé Sarah.
- Je ne sais pas, disons que c'est quelqu'un... qui n'est pas comme tout le monde, ai-je expliqué. Quelqu'un de surprenant.
- Un original, a proposé Janelle.
- Ça y est, j'ai compris ! a rigolé Sarah. C'est un monsieur qui offre des cadeaux poussiéreux comme si c'était des fleurs et qui roule dans un pick-up tout neuf en laissant son chien baver sur les vitres !
- Je ne sais pas, disons que c'est quelqu'un... qui n'est pas comme tout le monde, ai-je expliqué. Quelqu'un de surprenant.
- Un original, a proposé Janelle.
- Ça y est, j'ai compris ! a rigolé Sarah. C'est un monsieur qui offre des cadeaux poussiéreux comme si c'était des fleurs et qui roule dans un pick-up tout neuf en laissant son chien baver sur les vitres !
Plus tard, au fond de mon lit, prenant lentement conscience de ce qui nous arrive, j'essaie de me convaincre que c'est un peu comme quand on se fait arracher une dent. Après, il reste une absence. On passe la langue dans le trou tous les matins en se réveillant, on explore l'endroit où était la dent, la gencive blessée, encore gonflée et encore sensible. Et puis, un jour, on se réveille et on oublie d'aller vérifier la dent en moins.
Mais ce qui nous arrive est bien pire.
Mais ce qui nous arrive est bien pire.
Par une belle et douce journée de la fin août, nous sommes assises dans le passage couvert, Janelle et moi. Nous partageons un bol de raisins blancs. Janelle épluche méticuleusement les raisins un à un de ses longs doigts fins parce qu'elle n'aime pas les petites peaux. Quand elle en a épluché trois, elle les fourre dans sa bouche, les mâche rapidement et les avale. Tous ces efforts pour un minuscule instant de plaisir me font sourire ; je me demande si elle les mangera de la même manière quand nous serons vieille.
Sa mère est un problème qui le poursuit partout où il va. Elle est trop présente en lui, même quand elle n'est pas là. Il l'aime, mais il est content qu'elle l'ait abandonné à sa naissance. Ce n'est pas le truc le plus flatteur que l'on puisse penser de sa propre mère, mais, comme dit son grand-père, on est libre de penser. Ca ne coûte rien et ça ne fait de mal à personne.
C'est dans ce regard que je découvre subitement la vérité. Et que je comprends ce que tout le monde m'a caché jusqu'à cette minute.
Sais-tu que, quand les premiers Islandais sont arrivés au Canada, il étaient si pauvres qu'ils n'avaient que de la poussière de lave en poche? Mais les livres! Ils avaient emporté tous leurs livres! Ils se faisaient la lecture à tour de rôle pendant les longues soirées d'hiver. Sinon ils seraient tous devenus cinglés!
Je suis la tranche de jambon de notre sandwich de soeurs. Et je suis heureuse d'avoir repris ma place.
Dans notre situation, on nage ou on coule. C'est la dure vérité. Moi, je suis pour nager.
Pendant tout le chemin du retour, je pense à Jimmy. Je pense à ses grands-parents. J'écoute des chansons nunuches à la radio et je pleure. Le coucher du soleil est extraordinaire. Les nuages sont fabuleux.
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Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ? Ces doux êtres pensifs que la fièvre maigrit ? Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ? Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules ; Ils vont, de l'aube au soir, faire éternellement Dans la même prison le même mouvement. Accroupis sous les dents d'une machine sombre, Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre, Innocents dans un bagne, anges dans un enfer, Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer. Indice : Esmeralda
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