Nicolas Le Breton

Hommes et femmes en prière s’agglutinaient sur le basalte. Avec ferveur, beaucoup chantaient, dans quatre ou cinq langues à la fois. Tous, des âmes damnées – des Amish principalement, mais aussi quelques Flagellants allemands du temps de l’empereur Rodolphe, des disciples de Valdès, des bouddhistes en robe safran… un étrange mélange de cultures et de temps, réunis par la seule volonté de tenir les tourments à l’écart.

« Monsieur Holmes ! Monsieur… »
L’intéressé vida sa pipe, puis avec un soupir se tourna vers le nouvel arrivant : justement venait à lui le maître de ce groupe d’âmes qui résistaient, tant qu’elles pouvaient encore, à leur damnation. Sherlock Holmes répondit à son appel :
« Que puis-je pour vous, monsieur More ?
— Une dispute, de nouveau. Je n’ai pas pu l’empêcher. C’est terrible, ils vont arriver à briser notre harmonie… notre Sphère de Paix va céder. Une fois de plus, une fois de plus, M. Holmes !
— Que voulez-vous que j’y fasse, M. More ? Le théologien, c’est vous. Je ne suis que l’hôte, ici.

On avait tué ce qui ne pouvait mourir.
Un craquement, puis un long grondement retentirent. Mais il ne s’agissait pas des signes d’un nouvel orage.
Une balafre de lumière fendait la voûte des Enfers. Le dôme de pierre s’ouvrait d’une fissure ténue comme un trait de foudre. Des pierres en tombaient, par blocs de toutes tailles, gros comme des châteaux ou plus menus que des œufs de caille.
Les Enfers se fracassaient.
On avait tué, là où la Mort n’a plus de règne.
Les deux démons s’éloignèrent en hurlant.
Dissimulée derrière la cahute, une autre forme démoniaque souriait. Avec férocité. C’était un hermaphrodite au regard noir.
Nu(e) et triomphant(e), ille jonglait avec une pomme pourrie, mordue au flanc. Lentement, une paire d’ailes membraneuses battait l’air et ses flancs graciles.
Le fruit corrompu tomba dans la paume ouverte.
« Cela commence », murmura l’ange déchu avec satisfaction.

Les montagnes bordaient le plaine, hautes comme cent hommes bien écartelés.

L’Ico retrouva sa pureté cristalline, et on vit au firmament les flammes qui dansaient au cœur de la nébuleuse.

Je vois des couches et des couches de... temps ... de temps replié sur lui-même, il n’y a pas d’autre manière de le dire. Il y a autant d’énergie autour de lui que... que dans le cœur d’une petite étoile.

En microsauts, le Renifleur d’Apothéoses se rapprocha de la mégastructure.
Leur vaisseau abandonnait derrière lui un sillage infini de paillettes d’argent.