Nicolas Zeimet

Je lui avais souhaité une bonne continuation, il m'avait souhaité bonne chance. Il savait que j'allais en avoir besoin. Un flic sent ce genre de chose.

Aussitôt après l'annonce de la nouvelle, les enfants furent mis au lit et les chiens en laisse, les fusils sortis de leurs armoires et les plats à tarte enfournés à 180 degrés.

- Vous avez titillé la curiosité de cette vieille carne d'Eugene Hunnicutt III, poupée, c'est trop tard ! On referme pas les cuisses une fois qu'on a présenté son minou, pas vrai ?

Le diable peut prendre différentes formes, mais toujours celle qui t'effraiera le plus !

— Tu sais quoi ? a fait Lorie Jo. Quand j'ai pas le moral, je me dis que quand j'étais un spermatozoïde, j'ai été la meilleure, et ça va tout de suite mieux ! Et tu sais que j'en connais un rayon en spermatozoïdes, avec tout ceux que je vois passer.
— Très classe, je croirais entendre mon détective privé...

On ne se remet jamais complètement de son premier amour, selon moi, pas plus qu'on ne se remet de sa première amitié. C'est encore plus vrai quand celle-ci vous a été arrachée du jour au lendemain. Vous laissant en état de choc. Et quand l'absence s'étire au point qu'on en vient à se dire que les prochaines nouvelles, lorsqu'elles arriveront, ne seront forcément pas bonnes, même l'espoir n'arrive plus à nous porter.

C'en fut trop pour Jim, qui se tourna vers lui, les yeux de fureur.
- Écoutez mon gars : j'ignore si vos capacités intellectuelles vous permettent d'être pleinement conscient de la situation, mais une enfant est portée disparue. À l'heure qu'il est, elle est peut-être blessée, et quand je dis ça, je me refuse à envisager le pire ! Alors vous allez remuer votre derrière et continuer à explorer cette foutue piste avec nous, sans quoi je vous éclate la tête si fort contre cette paroi rocheuse que dans cinq siècles on prendra encore la marque de vos dents pour des pétroglyphes !
Les cinq minutes suivantes s'écoulèrent dans une atmosphère lourde de tension. Ils arrivaient en vue d'un passage resserrée derrière lequel le relief plongeait à pic quand Chuck s'arrêta.

Loin d'apaiser les esprits, l'interlude relança le chant des oiseaux de mauvais augure.

C’était un repaire de bikers puant la bière et la sueur, dont même un backpacker rescapé de dix jours de désert n’aurait voulu pour oasis. On y servait des sodas au litre et des hamburgers à quatre étages qui avaient toutes les chances de vous conduire sur le billard pour un triple pontage coronarien. Le propriétaire n’était pas plus regardant sur l’hygiène que sur la qualité des plats, quant à Heather, l’unique serveuse, c’était le genre de fille à confondre shampooing et huile de friture.

Les souvenirs s'estompaient, voilà la vérité. Sinon, l'être humain n'aurait pas la faiblesse de répéter sans arrêt les mêmes erreurs..

L'enfance s'étirait en longueur au point qu'on la pensait éternelle , et d'un coup on en sortait et le temps nous filait entre les doigts.

Tu crois que chacun a un quota de bonheur qui lui est dédié dans la vie ? Qu'on reçoit tous un stock limité à la naissance, et qu'une fois qu'on l'a épuisé, c'est terminé ?

Car pour être tout à fait honnête, je crois qu'en m'entourant de personnages d'encre et de papier, je cherche surtout à fuir les êtres de chair et de sang.

Les mots de Mandy Twitchell continuaient à le hanter. Son esprit y revenait sans cesse, comme une plaie dans la bouche qu'on ne peut s'empêcher de titiller du bout de la langue.

Et comme dans tous les petits villages, les nouvelles circulaient à une allure qui défiait la vitesse de propagation du plus virulent des virus.

Logan Momsen était né dans l'Arizona dix-sept ans plus tôt.De son enfance à Tuba City,il ne gardait que des bribes de souvenirs.Charnels,pour la plupart:de la chaleur,de la sueur,de la crasse.Il se rappelait aussi une longue route poussiéreuse à travers le désert,et le sable qui s'insinuait partout,jusque sous ses paupières.Le reste,il refusait d'en parler.Ses parents n'avaient pas été des gens très recommandables.

Son mari, qui préférait tourner en rond comme un sourcier en plein désert plutôt que de se chercher un boulot fixe, passait le temps en la tabassant.

Le temps est une pourriture. Il vous prend tout, la jeunesse, l'innocence, l'insouciance. L'espoir. Tout ce qu'il vous laisse, ce sont les souvenirs. S'il est une réalité plus incontestable en ce bas monde, je me fais moine. Ou auteur de romans pour adolescents.

Nul plaisir, vraiment, ne vaut la lecture ; on ne s'en lasse jamais tandis qu'on se lasse du reste.

La mort, c'est juste une autre étape de la vie. En attendant, faut s'efforcer de pas foutrement merder.