Sacha Batthyany

suite à la famine de 1946-1949
les prisonniers du camp vivaient souvent mieux que les habitants.
p 156

Dans les usines il y avait tellement de poussière que souvent on ne voyait même plus ses mains.
(Russie Sibérie)
p 157

Ma grand-mère a survécu en se réfugiant dans les catacombes à la bataille de Budapest où 160 000 personnes ont perdu la vie.
P 70

De tout cela, je discutais une fois par semaine avec mon psychanalyste à Zurich. Nous parlions de Staline, de la Shoah et des fosses communes tandis que d'autres profitaient de leurs pause-déjeuner pour engloutir des pizzas. Tout récemment, je lui avais demandé : "Mais au fait, suis-je véritablement malade ?" "Comment voulez-vous que je le sache ?", m'avait-il répondu.
J'avais l'impression de vivre dans une machine à remonter le temps où coexistaient le passé et le présent. Quand je passais de l'un à l'autre, je me voyais comme un funambule qui vagabondait dans son existence. Sept ans, c'était aussi l'espérance de vie de ces taupes que j'avais si souvent croisées dans le journal de ma grand-mère, qui ne cessait de se comparer à elles.

J'ai relevé la tête en souriant, puis j'ai jeté un rapide coup d'œil à l'article qu'elle avait découpé pour moi. Je m'attendais à un vieux truc du XIXe siècle, encore une de ces histoires où l'on croisait des chevaux ou des habits à jabot, ou à un de ces ponts baptisés d'après l'un de mes ancêtres (...) Car je portais l'un des noms les plus célèbres de Hongrie. Chez les Batthyany, il y avait eu pléthore de comtes, de princes, d'évêques (...) La saga de la famille remontait jusqu'au XIVe siècle et aux guerres contre les Ottomans. Mais à l'ouest, ce nom de Batthyany n'évoquait pas grand-chose. La plupart des gens croyaient avoir affaire à un nom d'origine tamoule, en raison de tous ces "y" qui faisaient penser au Sri Lanka.

J essayais de me raisonner. Tu as pourtant grandi à Zurich, loin des bazookas et des impacts de balles. A l'école, quand tu faisais sécher des renoncules et des prunelles, ton herbier faisait la fierté de ton professeur. ;...
Voilà ta vie, elle ne te suffit donc pas ? Non, rien n y faisait. IL manquait toujours quelque chose . Ce monde sans nuage où j'évoluais, aussi impeccable que les polos blancs que je portais en relevant le col au milieu des années quatre-vingt, n'était pas le mien. Je suis un petit-fils de la guerre : plus je pensais à cette phrase, plus celle-ci sonnait juste. Mon père avait passé la fin du conflit dans une cave, mon grand-père avait été déporté par les Russes en Sibérie, ma grand-mère avait perdu son second fils et ma grand-tante avait à répondre du massacre de 180 juifs. Ils avaient été à la fois coupables et victimes, chasseurs et chassés, des bâtards de l'Histoire d'abord célébrés, puis méprisés. Après avoir perdu toute estime d'eux mêmes, ils avaient perdu leur voix et fini par traverser leur vie tout cabossés. Nous sommes une famille de taupes, écrivait ma grand-mère Maritta dans son journal, nous avons battu en retraite, nous ne croyons plus en rien, recroquevillés sur nous mêmes, la tete enfouie sous le sol, l'échine toujours courbée.

Agnès est sortie de sa chambre. Bien coiffée et bien maquillée. Elle s’était faite belle pour moi. Ses f illes l’entouraient, heureuses de voir leur mère aussi resplendissante. — C’est notre visiteur venu d’Europe, lui expliquèrentelles, le petit-fils. — Qui ça ? demanda-t-elle, un peu trop fort. — Le petit-fils, tu sais bien. Non, à l’évidence, Agnès ne savait pas. Après nous être salués, nous avons pris place autour de la table ronde de la salle de séjour. Nous étions à Buenos Aires. J’avais fait connaissance avec Agnès grâce au journal de ma grand-mère, lequel se trouvait à présent dans mon sac. Elles avaient grandi ensemble dans un minuscule village de l’ouest de la Hongrie, où elles se croisaient chaque jour sans pourtant appartenir au même monde. Les parents d’Agnès tenaient une épicerie, ceux de ma grand-mère possédaient un petit château où se dressait un châtaignier au milieu d’une cour recouverte de gravier. Une vie tranquille à la campagne, avait écrit ma grand-mère pour décrire cette enfance, une vie qui s’écoulait au rythme des saisons . Du moins jusqu’à la guerre.

Ne devenons -nous pas soudain dociles
quand il est question de sauver notre peau ?
P 257

J avais lu quelques articles sur des associations qui regroupaient des petits-enfants de la guerre. Des hommes de mon âge qui flottaient, perdus dans une sorte de grand vide à cause d'événements remontant à près de soixante-dix ans. "Ils ont hérité des émotions que leurs parents n'ont pas su exprimer, mais ils tentent de se libérer des entraves du
passé." Beaucoup d'entre eux se sentaient coupables de ne pas réussir à adoucir la peine et la confusion de leurs parents.

Tante Margit, elle s'était contentée de rire et de danser tandis que ces corps décharnés basculaient dans le trou.
P 85