Tara Sue Me

Térébenthine.
Un pot de térébenthine dans le feu.
Je le voyais se calciner dans la cheminée.

La rose rouge murmure de la passion,
Et la rose blanche respire de l'amour ;
Oh, la rose rouge est un faucon,
Et la rose blanche est une colombe.
Mais je t'envoie un bouton de fleur couleur crème
Aux bouts de pétales empourprés ;
Car l'amour est pur et sucré
Comme un baiser de désir sur les lèvres.

Il n'y avait plus de dominant ni de soumise, plus de maître ni d'esclave, nous n'étions même plus un homme et une femme, mais deux amants. Enfin, il entra en moi lentement avec une douceur, une tendresse infinie.
Je ne l'aurais pas juré, mais quelques secondes avant qu'il ne s'abandonne, je crus voir une larme perler de ses yeux.

- Et que lisez-vous, hormis la poésie ?

Voilà qu'il s'intéressait à mes goûts littéraires à présent.

- Un peu de tout, répondis-je, curieuse de savoir où cette conversation nous mènerait. Avec une préférence pour les classiques.

- Un classique est quelque chose que tout le monde voudrait avoir lu et que personne ne veut lire, dixit Mark Twain.

Sur quel terrain dangereux cherchait-il à m'entraîner ? M'asticoter par des câlins aguicheurs était une chose, mais me provoquer dans des joutes verbales, surtout littéraires, en était une autre. Déjà qu'il contrôlait mon corps, voulait-il en plus dominer mon esprit ?

- Sexe et amour sont deux choses différentes, reprit-il. Mais je suppose que beaucoup font la confusion.

Elle pénétra dans la maison. Daniel organisait souvent les réunions et les soirées du groupe chez lui, de sorte que les lieux lui étaient familiers. Sans se soucier de repérer les éventuelles transformations opérées par Cole, elle se dirigea droit au salon et s’agenouilla sur le tapis.

Si elle avait espéré se calmer dans cette position, elle se trompait. Elle frissonna et posa les mains sur ses cuisses, paumes vers le haut, comme Cole le lui avait enseigné un peu plus tôt, au café. Elle avait mentalement passé les postures en revue pendant le trajet en voiture, espérant éviter une nouvelle crise par ce biais.

Elle la sentait enfler dangereusement, telle une vague menaçant de la submerger. Les vieilles terreurs, les incertitudes, c’en était trop. Elle avait eu tort de vouloir réintégrer le groupe. C’était une grave erreur !

— Sasha !

Oh, les inflexions si douces et mélodieuses de sa voix ! Elle aurait voulu s’y cramponner, ne plus jamais les lâcher.

— Fermez les yeux et concentrez-vous.

Elle obéit, imaginant une vive lumière dans l’obscurité.

— Inspirez à fond, puis expirez pour évacuer la peur. Je suis là. Vous ne risquez rien. Personne ne vous fera de mal.

Elle s’exécuta et se concentra sur l’air qui entrait et sortait de ses poumons. La panique reflua.

— C’est ça. Très bien. Encore une fois.

Elle inspira. Elle était en sécurité. Elle expira. En sécurité.

— Encore.

En sécurité.

Une esclave doit faire passer les désirs et les besoins de son dominant avant les siens.

— On peut toujours négocier. Je refuse d’entamer une relation sans code. C’est une limite à ne pas franchir.
— Et je vous approuve sans réserve. Quoi qu’il en soit, je ne vous formerai pas afin de devenir mon esclave. Ne le prenez pas mal, mais vous n’êtes psychologiquement pas prête.

Il y a des jours où vous aurez l’impression que vous ne m’intéressez que pour votre cul, votre bouche, votre chatte et le nombre de fois qu’il me plaira d’en profiter. Je pourrai exiger, que vous vous promeniez nue à la maison, ou que vous soyez toujours prête à me satisfaire à genoux chaque fois que nous nous trouverons dans la même pièce.

Qu’elle l’avait servi vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept ? C’était une relation de dominant à esclave et non de dominant à soumise. S’il le lui apprenait, il courrait le risque de la déstabiliser et de provoquer une nouvelle crise de panique.

Ce n’est pas un crime de vouloir être désirée. Celui à qui vous aviez accordé votre confiance n’en était pas digne. C’est une dure leçon que vous avez apprise à vos dépens.

— « C’est » ou « s’est », commença-t-il. Le c et le s font toute la différence.
— Disons que c’était une faute d’inattention.
— Rémunération ou rénumération. C’est une erreur courante. Ça s’appelle un barbarisme. Enfoncez-vous ça dans le crâne. « Un espèce », poursuivit-il. Encore un barbarisme. Espèce est féminin quel que soit le substantif qui suit. Une espèce de courage, par exemple. Ne tombez plus dans le piège.

Rien ne remplace l’expérience personnelle.

Elle se sentait toute molle. Sa voix était d’une incroyable douceur. Dire qu’elle le considérait comme un fauve, un prédateur capable de dévorer ses proies. Il était le contraire de ce qu’elle imaginait. En plus, il admirait son courage. Elle en fut toute retournée. Après une longue traversée du désert, tenaillée par l’angoisse, le doute, le désespoir, allait-elle enfin pouvoir se réconcilier avec elle-même grâce à lui ?

N’oubliez pas que je suis journaliste. J’accorde beaucoup d’importance à l’écrit. J’aimerais que vous preniez le temps de consigner vos idées sur le papier. Chaque jour. Je les lirai au fur et à mesure. Vous aurez carte blanche même si je vous imposerai parfois un sujet.

Il y a une règle d’or qui n’est pas négociable. Sinon, mieux vaut arrêter tout de suite. J’exige une scrupuleuse honnêteté dans les deux sens. Je donne trop de ma personne pour qu’il en soit autrement.

Lorsque je travaille avec une nouvelle soumise, reprit-il, je cherche à accaparer son esprit et régenter son existence dans les moindres détails. Je veux être omniprésent dans sa vie, même quand je ne suis pas là. N’ayez pas peur, Sasha, je vais procéder en douceur. Et je suis certain que vous trouverez nos jeux mentaux aussi torrides sinon plus que les ébats les plus raffinés.

Le sexe, ça commence dans la tête. La soumission aussi. En tant que dominant, je dois conquérir une place dans votre esprit avant de pouvoir vous posséder sexuellement

— Quel est l’organe sexuel le plus important ?
— Le cerveau.
— Exact. Mais c’est un cliché, une formule vide de sens.

Pourquoi les hommes offrent-ils des fleurs à une femme ? Selon Sasha, la meilleure amie et associée de Julie, il n’y avait pas trente-six raisons : pour la mettre dans leur lit ou pour l’y remettre. Julie n’était pas tout à fait d’accord, mais une fois que Sasha avait une idée en tête, elle n’en démordait pas.

Le carillon de Petal Pushers, la boutique de fleurs dont elles étaient propriétaires, égrena quelques notes. Julie loucha vers les deux clients qui venaient d’entrer avant de reprendre la discussion interrompue.

— Tu as vu ? souffla-t-elle à son amie. Ça m’étonnerait qu’il essaie de la mettre dans son lit, celle-là.

Sasha, qui passait commande dans l’arrière-boutique pour renouveler le stock de la semaine suivante, leva le nez de l’écran de son ordinateur. Le « il » en question était un homme de haute taille, les traits virils, comme sculptés au burin, les cheveux châtain clair. Vêtue d’une pelisse blanche adaptée à l’hiver rigoureux de Wilmington, dans le Delaware – elle devait probablement valoir plus cher que le salaire annuel de Julie – la femme âgée qui l’accompagnait, ne ressemblait pas à la bombe qu’on exhibe fièrement à son bras.