William Wordsworth

À MA SŒUR
  
  
  
  
Jour de mars où l’hiver s’apaise :
Il fait à chaque instant plus doux,
Le rouge-gorge du mélèze
Chante là, tout près de chez nous.

Quel bonheur se répand dans l’air,
Quelle joie immense illumine
L’herbe nouvelle du pré vert
Et les arbres nus, les collines !

Viens, ma sœur ! (telle est ma prière)
Fini le repas du matin,
Hâte-toi, laisse tes affaires,
Viens prendre le soleil un brin.

Edward nous accompagne ; — vite,
Je te prie, vêts-toi pour les champs ;
Viens sans livre car je t’invite
Au loisir exclusivement.

Nulle nonne ne réglera
Notre vivant calendrier :
Notre année, Amie, datera
De ce jour-ci son jour premier.

L’amour, naissance universelle,
D’un cœur à l’autre se répand,
La terre à l’homme, l’homme à elle :
— C’est l’aurore du sentiment.

L’instant présent nous donne encore
Plus que tant d’efforts de raison :
Et nos êtres par chaque pore
Boiront l’esprit de la saison.

Nos cœurs feront des lois muettes
Et leur obéiront toujours :
Et nous, pour l’année qui s’apprête,
Suivrons notre humeur de ce jour.

Et dans la puissance bénie
En bas comme en haut, alentour,
Nos âmes puisant l’harmonie,
Seront accordées à l’amour.

Allons, ma Sœur, viens donc ! et vite,
Je te prie, vêts-toi pour les champs ;
Viens sans livre car je t’invite
Au loisir exclusivement.


/ Traduction: François-René Daillie

AU COUCOU
  
  
  
  
Je t’entends, je t’entends partout,
Joyeux Revenant qui m’enchantes !
T’appellerai-je Oiseau, Coucou,
Ou simple Voix errante ?

Allongé dans l’herbe j’entends
Voler ton double cri
De butte en butte, en même temps
Tout près et loin d’ici.

Bien qu’au Vallon seul tu racontes
Le soleil et les fleurs,
À moi tu apportes un conte
De visionnaires heures.

Trois fois bienvenu, Printanier
Chéri ! bien que pour moi
Pas oiseau mais objet caché,
Un mystère, une voix,

La même que dans mon enfance
J’écoutais ; celle qui
Me faisait fouiller en tous sens
Ciel, arbres et taillis.

Bien souvent à ta poursuivance
Je courais bois et prés ;
Tu étais amour, espérance,
Jamais vu, toujours désiré.

Je puis me coucher dans la plaine
Pour t’écouter encor ;
Et, t’écoutant, faire que vienne
À nouveau l’Âge d’or.

Oiseau béni ! sur cette terre
Où nous marchons, tu dois
— Sur elle, féerique et légère
— Être vraiment chez Toi !


/ Traduction: François-René Daillie

Et que l'art de la jeune année, fécond aussi –
Bourgeon, feuille, brin d'herbe et fleur – créait des gîtes
Où n'avait part aucun des maux qui nous habitent.

Comme il est étrange que toutes
les terreurs, les douleurs, la misère précoce,
Les regrets, les tracas, les fatigues, mêlés
Dans mon esprit, aient jamais eu leur part,
L'indispensable part, dans l'édification
De l'existence calme dont je jouis quand
Je suis digne de moi !

Sachant bien que jamais Nature n'a trahi
Cœur qui l'aimait ; car c'est son privilège,
À travers toutes les années de notre vie,
De nous mener de joie en joie ; et elle peut
Si bien former l'esprit qui est en nous, l'empreindre
De calme et de beauté, le nourrir de pensées
Élevées, que jamais ni les mauvaises langues,
Les jugements hâtifs, ni les ricanements
Des égoïstes, les saluts sans bonté, rien
Des mornes entretiens de la vie quotidienne
Ne prévaudra sur nous ni ne viendra troubler
Notre joyeuse foi en la bénédiction
De ce que contemplent nos yeux.

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Lignes écrites au début du printemps

J'ai entendu mille notes mélangées,
Tandis que dans un bosquet j'étais allongé,
Dans cette douce humeur où les pensées agréables Apportent des pensées
tristes à l'esprit.

A ses belles œuvres la Nature liait
L'âme humaine qui par moi courait;
Et cela m'a beaucoup peiné de penser à
ce que l'homme a fait de l'homme.

A travers les touffes de primevère, dans ce écrin de verdure,
La pervenche traînait ses couronnes ;
Et c'est ma foi que chaque fleur
aime l'air qu'elle respire.

Les oiseaux autour de moi sautillaient et jouaient,
Leurs pensées que je ne peux pas mesurer : ,
Mais le moindre mouvement qu'ils faisaient
Cela semblait un frisson de plaisir.

Les brindilles en herbe étendent leur éventail,
Pour attraper l'air frais ;
Et je dois penser, faire tout ce que je peux,
Qu'il y avait du plaisir là-bas.

Si cette croyance est envoyée du ciel,
Si tel est le saint dessein de la nature,
N'ai-je pas lieu de déplorer
ce que l'homme a fait de l'homme ?

J'ai erré seul comme un nuage

J'ai erré seul comme un nuage
Qui flotte sur les hautes vallées et les collines,
Quand tout à coup j'ai vu une foule,
Une armée de jonquilles dorées ;
Au bord du lac, sous les arbres,
Volant et dansant dans la brise.

Continus comme les étoiles qui brillent
Et scintillent sur la voie lactée,
Ils s'étendaient en une ligne sans fin
Au bord d'une baie :
Dix mille me virent d'un coup d'œil,
Secouant leurs têtes dans une danse enjouée.

Les vagues à côté d'eux dansaient, mais elles
surpassaient les feuilles étincelantes de joie ;
Un poète ne pouvait être que gai,
Dans une si joyeuse compagnie !
J'ai regardé - et j'ai regardé - mais sans réfléchir
Quelle richesse le spectacle m'avait apporté :

Car souvent, quand sur ma couche je me trouve
D'humeur inoccupée ou songeuse,
Ils éclairent cet œil intérieur
Qui est la félicité de la solitude ;
Et puis mon cœur se remplit de plaisir,
Et danse avec les jonquilles.

Tirons les leçons du passé pour profiter du présent et du présent pour mieux vivre à l'avenir.

Expostulation and Reply

‘WHY, William, on that old grey stone,
Thus for the length of half a day,
Why, William, sit you thus alone,
And dream your time away?

‘Where are your books?—that light bequeathed
To Beings else forlorn and blind!
Up! up! and drink the spirit breathed
From dead men to their kind.

‘You look round on your Mother Earth,
As if she for no purpose bore you;
As if you were her first-born birth,
And none had lived before you!’

One morning thus, by Esthwaite lake,
When life was sweet, I knew not why,
To me my good friend Matthew spake,
And thus I made reply:

‘The eye—it cannot choose but see;
We cannot bid the ear be still;
Our bodies feel, where’er they be,
Against, or with our will.

‘Nor less I deem that there are Powers
Which of themselves our minds impress;
That we can feed this mind of ours
In a wise passiveness.

‘Think you, ’mid all this mighty sum
Of things for ever speaking,
That nothing of itself will come,
But we must still be seeking?

‘—Then ask not wherefore, here, alone,
Conversing as I may,
I sit upon this old grey stone,
And dream my time away.’

WE ARE SEVEN
A simple child, dear brother Jim,
That lightly draws its breath,
And feels its life in every limb,
What should it know of death?

Un morceau de nuit
——— Le ciel est couvert
Avec un nuage continu de texture proche,
Lourd et pâle, tout blanchi par la Lune,
Qui à travers ce voile est indistinctement vu,
Un cercle terne et contracté, produisant une lumière
Si faiblement étendue, qu'aucune ombre ne tombe ,
frôlant le sol — de la roche, des plantes, des arbres ou des tours.
Enfin, une agréable lueur instantanée
surprend le voyageur songeur tandis qu'il marche sur
son chemin solitaire, avec un œil inobservateur,
penché vers la terre; il lève les yeux - les nuages ​​sont divisés en deux
, - et au-dessus de sa tête, il voit
la lune claire et la gloire des cieux.
Là, dans une voûte noir-bleu, elle navigue,
suivie de multitudes d'étoiles, ce petit
Et vif, et lumineux, le long de l'abîme sombre.
Conduisez comme elle conduit: à quelle vitesse ils s'éloignent,
mais ne disparaissent pas! - le vent est dans l'arbre,
mais ils se taisent; - ils roulent toujours à une
distance incommensurable; et la voûte,
construite autour de ces nuages ​​blancs, énormes nuages,
approfondit encore son insondable profondeur.
Enfin, la Vision se ferme; et l'esprit,
non pas dérangé par le plaisir qu'il ressent,
qui s'installe lentement dans un calme paisible,
est laissé à rêver sur la scène solennelle.

Un caractère
Je m'émerveille de la façon dont la nature a pu trouver de l'espace
Pour tant de contrastes étranges dans un seul visage humain: il
y a de la pensée et pas de pensée, et il y a de la pâleur et de la floraison
Et de l'agitation et de la paresse, du plaisir et de la tristesse.

Il y a de la faiblesse et de la force à la fois redondantes et vaines;
Une force telle que, si jamais l'affliction et la douleur
pouvaient percer un tempérament doux à la maladie,
serait une paix rationnelle - une facilité de philosophe.

Il y a de l'indifférence, de même quand il échoue ou réussit,
Et une attention pleine dix fois plus qu'il en a besoin;
Fierté là où il n'y a pas d'envie, il y a tellement de joie;
Et la douceur, et l'esprit à la fois avant et timide.

Il y a de la liberté et parfois un regard timide
De la honte qui semble à peine savoir qu'elle est là,
Il y a de la vertu, le titre qu'elle peut sûrement revendiquer,
Pourtant veut que le ciel sache quoi être digne de ce nom.

Cette image de la nature peut sembler s'éloigner,
Pourtant l'homme s'enfuirait aussitôt avec votre cœur;
Et pendant cinq siècles, je serais volontiers
une créature aussi étrange que lui.

J'ai voyagé parmi des hommes inconnus

J'ai voyagé parmi des inconnus,
Dans des terres au-delà de la mer;
Ni l'Angleterre! savais-je jusqu'alors
quel amour je te portais?

C'est passé, ce rêve mélancolique!
Je ne quitterai pas non plus ton rivage
une seconde fois; car encore je semble
t'aimer de plus en plus.

Parmi tes montagnes j'ai senti
la joie de mon désir;
Et elle que je chérissais tournait sa roue à
côté d'un feu anglais.

Tes matins montraient, tes nuits cachées,
Les berceaux où jouait Lucy;
Et le tien aussi est le dernier champ vert
que les yeux de Lucy ont examiné.
1.
Dorothy Wordsworth le cite dans une lettre du 29 avril. Coleridge était malade et déprimé ce printemps-là, et songeait à quitter l'Angleterre pour récupérer sa santé:
«J'irais en Amérique, si Wordsworth m'accompagnait ...». (23 mars). Il envisagea également une longue visite aux Açores: «Wordsworth et sa sœur ont offert avec généreuse amitié de s'y installer avec moi» (4 mai).
Une seconde fois. Coleridge, Wordsworth et sa sœur avaient passé la majeure partie d'un an en Allemagne en 1798-99.

La Lucy qui fait l'objet d'un petit groupe de poèmes, écrits pour la plupart pendant l'hiver 1798-1799, n'a jamais été identifiée, si elle a jamais existé sauf comme une
création de l'imagination du poète. Une théorie largement répandue est que les poèmes représentent une tentative de donner une expression littéraire et une distance au sentiment d'affection de Wordsworth pour sa sœur. Dans un premier cahier (1799?), «Nutting» de Woodsworth est précédé d'un passage adressé à et reprochant à son «amie bien-aimée», nommée Lucy, d'être un ravageur des bois d'automne, comme le poète se souvient avoir été dans l'enfance.

Une pensée de nuit
Lo! où la Lune le long du ciel
navigue avec son heureux destin;
Souvent elle est cachée à l'œil mortel
Ou mal vue,
Mais quand les nuages ​​se séparent,
quelle brillance son air!

Nous sommes bien différents - une race désagréable,
Des milliers bien que riches de la grâce de Fortune
Avec une morosité chérie de rythme
Leur chemin poursuit, Des
ingrédients qui portent un visage sans sourire
Toute l'année.

Si des humeurs apparentées ne faisaient jamais retomber
Mon esprit pour l'amour de l'affaissement,
De la fantaisie suivant dans ton sillage,
Navire lumineux du ciel!
Une contre-impulsion m'a laissé prendre
Et être pardonné

Après-pensée
. J'ai pensé à Toi, mon partenaire et mon guide,
comme étant passé loin. - Vaines sympathies!
Car, en arrière, Duddon! en jetant les yeux,
je vois ce qui était, ce qui est et ce que je demeurerai;
Glisse toujours le ruisseau, et glissera à jamais;
La Forme demeure, la Fonction ne meurt jamais;
Pendant que nous, les braves, les puissants et les sages,
nous les hommes, qui dans notre matinée de jeunesse avons défié
les éléments, devons disparaître; - qu'il en soit ainsi!
Assez, si quelque chose de nos mains a le pouvoir de
vivre, d'agir et de servir l'heure future;
Et si, comme vers le tombeau silencieux, nous allons,
Par l'amour, par l'espérance et la dot transcendante de la foi,
Nous sentons que nous sommes plus grands que nous ne le savons.

À un papillon
RESTEZ près de moi - ne prenez pas votre vol!
Restez un peu plus longtemps en vue!
Je trouve que je vous trouve beaucoup de conversions,
historien de mon enfance!
Flottez près de moi; ne partez pas encore!
Les temps morts revivent en toi:
tu amènes, la créature gaie comme tu l'es!
Une image solennelle dans mon cœur,
la famille de mon père!

Oh! agréables, agréables étaient les jours,
Le temps, où, dans nos jeux enfantins,
Ma sœur Emmeline et moi
chassions ensemble le papillon!
Très chasseur, je me précipitai
sur la proie: - avec des sauts et des ressorts,
je suivis de frein en buisson;
Mais elle, Dieu l'aime, craignait de brosser
la poussière de ses ailes.

Écrit en mars
Le coq chante,
Le ruisseau coule,
Les petits oiseaux gazouillent,
Le lac scintille
Le champ vert dort au soleil;
Les plus âgés et les plus jeunes
travaillent avec les plus forts;
Le bétail paît, sa
tête ne se lève jamais;
Il y en a quarante qui se nourrissent comme un!

Comme une armée vaincue,
la neige s'est retirée,
et maintenant va mal
sur le sommet de la colline nue;
Le laboureur hurle-anon-anon:
Il y a de la joie dans les montagnes;
Il y a de la vie dans les fontaines;
De petits nuages ​​naviguent,
le ciel bleu prédomine;
La pluie est finie et partie!

Lignes écrites au début du printemps
J'entendis mille notes mélangées,
tandis que dans un bosquet je m'assois allongé,
dans cette douce humeur quand des pensées agréables
apportent des pensées tristes à l'esprit.

À ses belles œuvres, la nature a lié
l'âme humaine qui à travers moi a couru;
Et j'ai beaucoup de peine à penser à
ce que l'homme a fait de l'homme.

À travers des touffes de primevère, dans ce berceau vert,
la pervenche traînait ses couronnes;
Et c'est ma foi que chaque fleur
apprécie l'air qu'elle respire.

Les oiseaux autour de moi sautillaient et jouaient,
Leurs pensées je ne saurais mesurer: -
Mais le moindre mouvement qu'ils firent,
Cela me parut un frisson de plaisir.

Les brindilles en herbe étalent leur éventail,
Pour attraper l'air frais;
Et je dois penser, faire tout ce que je peux,
Qu'il y avait du plaisir là-bas.

Si cette croyance du ciel est envoyée,
si tel est le plan saint de la nature,
n'ai-je pas raison de déplorer
ce que l'homme a fait de l'homme?

Written In March

The cock is crowing,
The stream is flowing,
The small birds twitter,
The lake doth glitter
The green field sleeps in the sun;
The oldest and youngest
Are at work with the strongest;
The cattle are grazing,
Their heads never raising;
There are forty feeding like one!

Like an army defeated
The snow hath retreated,
And now doth fare ill
On the top of the bare hill;
The plowboy is whooping—anon-anon:
There's joy in the mountains;
There's life in the fountains;
Small clouds are sailing,
Blue sky prevailing;
The rain is over and gone!