Fils de la nuit

Elles étaient belles ces tombes, elles le sont toujours,
quoique en ruines.

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Dans la case fleurie et parfumée d’odeurs d’herbes et d’arbres, le père avait tenu, étroitement serré contre sa poitrine, le nouveau-né encore heureux de vivre. Il s’était imaginé que de le presser ainsi, il allait pouvoir transmettre à l’enfant son propre fluide vital si nécessaire au prochain combat dans l’arène des zébus. Il en était si convaincu qu’il portait toujours son fils attaché sur son coeur comme la mère avait porté ses filles attachées sur son dos. Et jour après jour, nuit après nuit avant la date fatidique imposée par le prophète pour le sacrifice de l’enfant, il s’était plié aux rites enseignés des anciens : les cérémonies de la vie à l’envers si les divinités l’engloutissaient et celles de la vie à l’endroit si son destin devait être celui d’un roi. Le père avait alors insufflé au fils les fondements de la connaissance et de la parole, car seule, la parole peut aider à garder ses moeurs et coutumes, même dans l’au-delà.