Pour commettre autant d'erreurs de composition il fallait que le typographe soit un enfant et le correcteur parti à la plage.
L'auteur ? Lui il s'est assis sur son amour propre dès le chapitre IX, assaisonnant son récit d'invraisemblances, d'érotisme pervers et de sadisme (sans doute pour se mesurer à
Gérard de Villiers), conduisant son roman tout droit dans le mur.
Je suis d'autant plus déçu que le début était prometteur.
Il est indécent d'avoir vendu ce livre même dans un hall de gare et j'ai peine à croire que l'auteur ai participé à ce hold-up.
Ma mère avait lu ce livre par deux fois, oui, mais elle est morte de la maladie d'Alzheimer...