Au bon vieux temps de Dieu

Il n'était qu'un vieux policier au cœur gauchi, mais s'il avait su comment s'y prendre, il aurait aspiré toute cette vue en lui, chaque grain de sel, de sable et de mer, il aurait tout englouti comme cette vieille baleine de son musée préféré, ou le monstre d'une vieille histoire.

Ces enfants affreusement abusés. Les enfants de la sale histoire irlandaise, sans coup de clairon pour annoncer leur salut, sans paire de bras pour les envelopper d'amour, sans mains bienveillantes pour laver leurs blessures. Des prêtres ! Ces lascars chargés de répandre la pitié et la bonté. Pieux et bons comme – mais on ne pouvait les comparer à aucune entité, à aucun animal, à aucune chose. Un requin, c'était dangereux, mais ils étaient au-delà du requin.

Le peuple irlandais. Ces pauvres hères coincés au bord extrême de l'Europe. Un jour, ils avaient pris la mauvaise route dans un paysage ancien. Ils ne pouvaient ni aller plus loin ni rebrousser chemin.