Mémoires d'outre-mère

Ma mère m’a toujours dit qu’elle n’a épousé mon père, malgré sa main pourrie, que pour fuir sa mère à elle, la folle. Ma mère à moi ne buvait pas. Elle avait cette supériorité sur la sienne de pouvoir être méchante à jeun.

Arrive un jour où, lorsque les bougies commencent à prendre plus de place que le gâteau, l'anniversaire n'est plus une fête mais une commémoration !

Je m’imagine notant sous la dictée la célèbre phrase de L’étranger : « - Aujourd’hui, ma mère est morte » à laquelle je n’aurais pu m’empêcher d’ajouter : - « Enfin, la vieille carne a fini par lâcher prise ! ! ! »
Je blague

Arrive un âge où, lorsque les bougies commencent à prendre plus de place que le gâteau, l'anniversaire n'est plus une fête mais une commémoration !

Pourquoi est-ce que je parle de ça soudain ?
Parce que j’en ai envie.
Mon livre est libre.

La femme que j'aime, dans la vie privée comme dans la vie publique - le rire des femmes ! -, m'est aussi indispensable que le ciel et la mer.

La traversée de ma singulière existence, dans ce qu'elle aura charrié de turbulences, m'a de plus en plus convaincu que se réfugier dans la fiction peut nous aider à supporter l'insupportable du réel. Plaisanterie, humour, blague, déconnage, pour moi seuls antidotes contre la peur, l'angoisse, le chagrin qui, fatalement, tout au long du voyage, s'emparent de nous.

Si on me demandait une définition de l'enfer, je répondrais : un monde sans femmes.

À la terrible question : "C'est quoi être père, pour toi ?", j'avais répondu : "C'est avoir peur."

Je n'ai pas rêvé. J'ai bien vu ma mère frapper mon père avec un marteau. Je dois avoir entre deux et trois ans. Mon père est infirme.