Que la blessure se ferme

Mon Dieu ! Donnez-nous une passion ! Qu’elle vienne de l’étrange ou de l’inconnu, qu’elle soit forte et belle, qu’elle fabrique du bonheur ou de la folie, mais qu’elle soit là sur notre chemin, tant que nous avons l’énergie de défier les impossibles, d’imaginer le rêve et d’en être jusqu’à la fin.

Le silence de l'Aimée
Est un meurtre tranquille
Il blesse sans tuer
Il inquiète et fait monter la fièvre
C'est un mur froid qui avance
Broie ce qu'il rencontre
Le tout sans faire de bruit.

J'ai longtemps vécu d'espoir
Embarqué par l'illusion
Un doux mensonge à soi
Une promesse et du vent

Sur les lèvres gercées du temps
Sur le corps meurtri par l'attente
Dans la clarté des évidences
J'ai vu l'aimée
Avancer vers l'horizon où j'ai enfoui mon visage

L'ai-je vue ou imaginée
Je sais qu'elle existe
Je sais son sourire qui affole les regards
Je sais les yeux mouillés de brume
Les mains prêtes à recevoir

Je sais qu'elle viendra un jour
Ramasser ce qui subsistera de mes solitudes
Elle m'emmènera là où on dépose
Les âmes et les armes.

86. Quand une femme relève sa chevelure, c'est pour montrer sa nuque et nous plonger dans la mer des illusions. L'érotisme tient parfois à un cheveu, présent, absent, volant.

Le trait
Seulement le trait
Chemin vers la montagne qui s'élève
Voie vers le nu
Le dépouillé
Le renoncé
L'écriture à peine visible
Tombe les syllabes de la plume
Qui perd l'encre et le sang.

Naples reste une énigme, un visage derrière d'autres visages, un esprit où le vice et la vertu se mêlent, s'échangent les rôles et rient de tout. Le citoyen apprend que ce qu'il voit n'est pas ce qui existe ou plutôt ce qui est apparent n'est qu'un voile posé sur d'autres spectacles variant du drame à la fantaisie où la mort danse sur une Vespa en sillonnant les ruelles sombres et labyrinthiques. La mort, une plaisanterie douteuse, une fugue, la preuve d'une saison qui chavire. A présent elle fait son spectacle sur des tas d'ordures qui montent, montent jusqu'au ciel.

Des signes chutent dans la paume de la main
C'est de la poussière du ciel
Des mots s'éclipsent et laissent des blancs
C'est le vide taillé dans l'écume
Une césure sur le chemin de l'ultime lumière.

50. Il est des vies qui traversent le temps sans que personne les réclame. Elles disparaissaient avec les nuages, sans bruit, sans oraison. Il arrive que la poésie se souvienne d'elles ; on regarde autour de soi et on se dit : "C'est peut-être de moi qu'il s'agit."

122. L'insomnie ce n'est pas la nuit qui résiste, c'est notre corps qui a peur de tomber dans son puits.

114. Amoureux transi dans un western, Kirk Douglas entre dans un bar et demande à l'homme derrière le comptoir : dis, Bill, as-tu déjà été amoureux ? Non, monsieur, j'ai toujours été barman.