Rien n'est noir

Qu’elle est cruelle la conscience de ce qui a été perdu et dont on ignorait la simple jouissance.

«  J’aimerais te peindre , mais je manque de couleurs——-tant il y en a ! ——-dans ma confusion .
La forme concrète de mon grand amour . »

FRIDA KAHLO , Écrit pour Diego Rivera , 1953.

Quand le philosophe Vasconcelos est devenu ministre de l’Éducation en 1920, il s'est engagé à mettre les livres entre les mains de tous et l'art sur les murs publics. Et ce fut fait. La peinture n'est plus un capital pour initiés. Pour l'heure. La peinture est devenue monumentale, accessible et édifiante, elle donne aux analphabètes le droit de lire leur histoire nationale, aux pauvres, le droit de vibrer gratis, à tous, leurs racines indiennes sublimées.

Tu sais pourquoi je pleure? Parce que j’ai été victime de deux horribles accidents dans ma vie, Diego, le premier c’est le tramway. L’autre c’est quand je t’ai rencontré.

«  Quand on a mal partout , on n’a mal nulle part. Ça se neutralise.Les élancements aigus , coups de couteau , de fouet, d’aiguille, sourds, traîtres, fourmillants , s’entremêlent et s’annulent . Son dos , son cou, ses orteils, un pied , une jambe , son sexe .Tout a mal.
Tout crie.
Chaque morceau d’elle réclame d’être considéré en priorité dans la souffrance , comme une portée d’enfants égocentriques piaille à qui mieux mieux pour voler l’attention de la mère » ….

Ils pensaient que j’étais une surréaliste, mais je ne l’étais pas.
Je n’ai jamais peint de rêves, mais ma propre réalité.
Frida Kahlo

Qu'elle est cruelle la conscience de ce qui a été perdu et dont on ignorait la simple jouissance. Qu'ils soient propres ou figurés, les accidents s'apparentent a posteriori à des carrefours. On rebat des cartes qu'on ne se savait pas posséder, on mesure ce qu'il nous reste entre les mains en clairvoyance de ce qui nous a été amputé.

Il n'a rien compris, il ne voit pas, Frida ne peint pas ses rêves, ni son inconscient, elle peint une nécessité intérieure. La vérité du désarroi.

Les convives subjugués battent le rythme et en redemandent, sa sorcière Frida a jeté ses sortilèges. Elle boit sa tequila comme un hombre, d'un trait bien jeté sans cesser de chanter. Quand certains sont simplement hypnotisés fourchette en l'air, d'autres montent sur leur chaise pour accompagner la sulfureuse diva de bastringue.
C'est une fête, enfin.
Et enfin Diego accroche un bref instant le regard de sa femme de vingt-trois ans qui semble lui murmurer un méphistophélique - Ne t'avise pas de m'oublier, mi amor.
Il la désire à en crever.

Nous mourons à chaque seconde, mi hijo, alors ça ne vaut pas le coup de quitter ce monde sans s'être un peu amusé, si ? Et surtout - Si on aime de fol amour, alors il faut le dire très très vite, parce qu'après on meurt, non ?