Rencontrer quelqu'un, le rencontrer vraiment - et non simplement bavarder comme si personne ne devait mourir un jour -, est une chose infiniment rare.
La substance inaltérable de l'amour est l'intelligence partagée de la vie.
Certaines personnes sont si ardemment présentes à elles-mêmes que, devant elles, on se découvre douloureusement une âme.
Être vivant c'est être soit, seul dans son genre.
L'intelligence n'est pas de se fabriquer une petite boutique originale. L'intelligence est d'écouter la vie et de devenir son confident.
À la naissance quelque chose est donné à chaque nouveau-né. Cette chose n'est rien. Elle n'a pas de forme, pas de nom, aucun prestige. Elle est notre seul bien. On l'entrevoit par éclairs. "Le simple sentiment d'être en vie m'est une extase."
Il y a toujours un étranger qui regarde notre mort, et l'insouciance de ce témoin fait de notre fin un événement paisible, endimanché, accordé à l'énigmatique suite des jours simples.
Le mot juste, chaque fois qu'on le trouve, illumine le cerveau comme si quelqu'un avait appuyé sur un interrupteur à l'intérieur du crâne. L'écriture est à elle-même sa propre récompense.
Les plus sensibles perdront toujours. Ils sont les favoris de Dieu qui essuie leurs visages argentés de crachats.
Le manque est une brèche dans la muraille du monde - un appel d'air, auquel l'écriture répond.
Emily goûte du bout des lèvres au vin de la jeunesse, à cette grâce éphémère de mettre en commun les souffrances et les élans.