Les Étangs de Woodfield

Deborah riche, elle a sa Delage décapotable blanche, ses biens personnels, rien ne lui suffit, elle veut tout, toujours plus, et soudain ne veut plus rien. Joies fulgurantes, crises d'ennui, je la suis d'une heure à l'autre, je la perds, elle m'amuse autant qu'elle me fait peur.

Dans ses bras nous nous abritions, nous construisions une cabane.

Le sommeil : cette douceur dans laquelle on entre les yeux fermés tant on a confiance en elle, cet univers secret où la vie se prolonge, divinement, où le mystère se couve, où le mystère délire en nous.

Je ferme les yeux pour mieux les voir.

Deux petites filles en robe blanche jouent dans un jardin de Woodfield, écrit Jane Lockwood.
L'une et l'autre sont blondes, de la même blondeur ; maigres, elles se ressemblent, comme arrachées le même jour, à la même seconde, du même ventre, dit-on. Jane et Déborah Lockwood. Elles s'amusent de cette ressemblance, s'amusent à tromper.