La fille qui n'aimait pas Noël

- Que veux-tu pour Noël ?
- La paix dans le monde . (...)
- Mais non ! Tu m'as pris pour Miss France ou quoi ?

Ce sont mes yeux qui pleurent, pas moi.

- Bond, Ben Bond, je me moquai dans le miroir.
Je sortis un stylo et le brandis pour atomiser tous les méchants. J'étais probablement ridicule mais je m'en fichais, là était toute la différence. (...).
Mourir pouvait attendre.

- Qu'est-ce que tu es lourd !
- Je ne suis pas gros, c'est la doudoune qui me boudine.

La lettre type est toujours la même, froide, identique, tentant de se faire passer pour humaine. Elle commence toujours par " Malgré la qualité de votre travail " et se conclut par " Votre roman ne s'intégre pas das la politique éditoriale de la maison ".

Les badauds avaient raison, nous étions plutôt mignons. Enfin, surtouit elle car je portais assez mal le collant sucre d'orge à rayures rouges.

Les rêves ne sont pas des choses figées : ils évoluent en même temps que nous.

Grandir sans confiance, c'est avancer sans espoir.

Impossible de savoir si Shanti était méchante ou non. C'était peut-être le problème des grandes beautés. Barbie était-elle adorable ou une horrible peste ? La perfection a quelque chose de froid, d'inaccessible. Y avait-il un coeur tendre sous cette plastique de rêve ?

Il y a deux catégories de personnes. Les premières se referment comme des huîtres après avoir souffert. Elles ferment le volet sur la fenêtre de leur vie. Il fait noir mais elles sont en sécurité. Les deuxièmes vivent chaque instant comme une chance. Elles ouvrent en grand leur fenêtre. Elles savent que des orages et des tempêtes se dechaîneront mais ne veulent pas se priver de la joie d'un soleil d'été.