Âmes perdues

Mais Laine aurait dû apprendre qu'il ne faut jamais avoir une trop grande foi en quelqu'un ou quelque chose car on finit toujours par en souffrir. L'excès de foi vous suce les sangs.
A sa façon le monde aussi est un vampire.

Il remplit un autre verre. Puis une voix s'éleva au-dessus du brouhaha pour lui demander : "Hé, Dracula, tu nous sers à boire ? "
Christian se retourna, les épaules raides, les yeux glacials.

Sur son enseigne en bois était peint le mot ROSES. Un homme de haute taille, blême, entièrement vêtu de noir. Manteau noir, chapeau noir, lunettes noires. Même ses mains étaient gantées de noir.

Il ignorait d’où provenait le sang, ignorait s’ils en aimaient le goût ou s’ils s’en servaient pour effrayer les étrangers, et pour l’instant il s’en foutait complètement. A ses yeux, il n’y avait rien de mal à vouloir jouer au vampire.

Il planta la plume dans son poignet jusqu’à faire perler une goutte de sang, d’un rouge vif sur sa peau blême et satinée, un éclat de lumière brillant en son cœur. Il traça une nouvelle fois les lettres de son nom, Nothing, recouvrant d’écarlate leurs pleins et leurs déliés noirs.

Le blâme n'a jamais apaisé la souffrance.

L'excès de foi vous suce les sangs. A sa façon, le monde aussi est un vampire.

On aurait dit que le gamin émettait des phéromones ou quelque chose comme ça. Quelque chose qui évoquait [...] l'essence de son enfance perdue. Le talc et la fumée des cigarettes, les jouets oubliés, le mascara et la dentelle noire déchirée, les comptines et les toilettes d'un night-club hantées par l'odeur des vomissures. Le distillat de toutes les choses perdues et de toutes celles qui les avaient remplacées.

Ghost sentit la terreur qui monta en Robert lorsqu'il entendit des bruits - murmures insidieux, rires doucereux -, des bruits qui ne provenaient pas des monstres ordinaires de la nuit mais de créatures plus sombres, plus étranges, plus résolues et infiniment plus redoutables. Puis ces mains qui le saisissent par derrière, quatre mains fortes aux ongles acérés, et ces bouches avides qui se posent sur son corps, lui arrachant et ses forces et sa vie. Puis il n'y eut plus que la douleur qui monte en spirale, qui atteint des sommets insoupçonnés - une douleur exquise, une douleur qui occulte la moindre pensée, le moindre souvenir, la moindre notion d'identité. Connaître une telle douleur signifie renoncer à ce qu'on est, signifie devenir la douleur, mourir sur les ailes de la douleur, emporté par son chant silencieux. C'était ce qui était arrivé à Robert.

Il ne voyait que des gamins semblables à ceux qui hantaient l'If Sacré. Ils étaient plus nombreux, certes, mais ils avaient les mêmes yeux cernés de noir, les mêmes oreilles cloutées, les mêmes gorges pâles sous les mêmes colliers. Le parfum de leur cigarettes aux clous de girofle lui était familier, ainsi que les volutes de fumée tournoyant dans la lumière bleutée.