Notre prison est un royaume

La phrase de l'abbé:"exister, c'est être capable de s'oublier; être quelqu'un, c'est pouvoir se mettre entièrement dans la peau des autres, et là tenir le coup.

Si c'était cela exister, alors je n'existe pas! Si c'était cela être quelqu'un, jamais je ne serai quelqu'un.

La médiocrité n'est pas un abîme ; seulement un sentier étroit à flanc de désespoir.

Je deviens injuste : c'est le danger d'écrire. Ne plus écrire un mot : définition du courage (pour moi). Déjà trop tard : je pense comme on écrit ; ne serais-je plus jamais authentique ?
La phrase de l'abbé : "Exister; c'est être capable de s'oublier ; être quelqu'un, c'est pouvoir se mettre entièrement dans la peau des autres, et là, tenir le coup !"

"Tu es triste ? demanda brusquement le voisin de François.
- Tout est triste, répondit le garçon en désignant le paysage, tout est mort.
- Mort ? (Les deux yeux naufragèrent de rire.) Tu ne sais donc pas voir ? Hop ! regarde le nid, là-haut... Ils seront au moins cinq, là-dedans au printemps ! Et, au pied de l'arbre, ce trou : faudrait pas fouiller loin pour trouver une famille de lapins ! bien vivants, crois-moi !"

Mais non ! C'était bien le colonel inaccessible, le colonel loin de ses hommes, le colonel seul, seul avec Pascal [son fils décédé] : un visage effacé, navré, penché sur la mort si proche, si prochaine et qui la reflétait déjà. Mais ce qu'ils virent très distinctement, comme une lente goutte de pluie sur la vitre, fut cette larme sur son visage, seule vivante, qui effaçait tout.

« Le premier marron qui tombe, pensa François, cette fois, c'est fois, c'est la Rentrée... »

De cette cime d'arbre où il jouait à la vigie, à l'aviateur, à l'ascension de l'Himalaya (Oh, François ! À ton âge), il regarda le marron qui venait de s'écraser dans l'allée. On distinguait dans la coque éclatée le précieux tissu blanc, culotte de maréchal d'Empire, et le fruit verni, ciré, tout neuf. « La Rentrée... Plus une minute à perdre ! A terre ! »

Ses pieds connaissaient bien les branches de descente, l'appui solide qu'offrait chacune et cet espace entre elles qui, de vacances en vacances, lui paraissait plus petit. C'était son arbre. Suspendu à bout de bras à la plus basse branche, on fermait les yeux, on s'imaginait au-dessus d'un abîme, on lâchait prise... Mais, cette année, plus besoin d'ouvrir les mains : les pieds touchaient déjà terre. Une date dans l'histoire des vacances !

Il faisait tiède au sortir de l'arbre obscur, et François frissonna de bien-être comme un chat. « La Rentrée... Quel dommage ! » Deux minutes plus tôt, il pensait le contraire : que les vacances se fanaient, que Pascal Delange lui manquait et qu'au fond on ne riait bien qu'en classe... « Ce cochon de Pascal, il tout de même pu m'écrire ! Les autres, je m'en moque ; mais Pascal... Pas même une carte ! »

La première neige, mimosas des morts

Il s'engouffra dans le parc Monceau comme un navire dans un port.Dieu ! on respirait là un autre air...C'était peut-être la dernière enclave de vacances dans cette ville d'octobre. Les arbres étaient roux et blonds.Non ! dorés, fauves, graves, les arbres ! pas blonds.

(Deux sortes de types : ceux qui ont une jeunesse à venger et ceux qui ont une jeunesse à regretter.)

"Ecoutez, mon petit, je vais m'occuper des pires - je veux dire : des moins humains. Vous, prenez ceux-ci en charge : éveillez-les ! amusez-les avec des histoires, des gestes surtout ! Tâchez de les faire sourire : c'est le plus sûr chemin... Et n'oubliez jamais, mon petit : ils ont une âme... Ah ! je vous jure qu'ils ont une âme.