Les Détectives du Yorkshire, tome 1 : Rendez-vous avec le crime

Où allait-il dormir ? Le soir tombait sur Bruncliffe, les magasins baissaient leurs rideaux, les lumières des rues livraient combat contre l'obscurité de plus en plus épaisse.

Au moins, ici, il serait en sécurité. À condition d'oublier la réception que les citoyens de la ville lui avaient réservée. De toute façon, le coup de poing de Delilah était une caresse à côté de l'agression dont il avait été victime au début de la semaine. Samson palpa sa joue, la chair encore sensible, l'os tuméfié. Ses vêtements dissimulaient d'autres ecchymoses. Sur les côtes. Le dos. Ils étaient trois, cagoulés, à l'attendre un soir, alors qu'il rentrait tard chez lui. L'attaque avait été des plus violentes. Il ne devait son salut qu'à l'intervention d'un passant qui avait mis les hommes en fuite, puis l'avait aidé à rentrer chez lui. Ce bon samaritain avait tenté en vain de le convaincre d'appeler la police, mais Samson n'avait pas voulu en entendre parler.

Deux coussins réduits en charpie. Ses vieilles chaussures de course, bêtement laissées sous le porche de derrière, mâchouillées et déchiquetées. Et des empreintes de pattes partout sur les vitres.

Enfin, ç'aurait pu être pire, songea Delilah en faisant l'inventaire des dégâts. Elle accrocha une laisse au collier du coupable, quitta le cottage par la porte de derrière, traversa la petite cour qui dominait les toits de Bruncliffe, et tourna dans Crag Lane sitôt la barrière franchie, pour commencer la promenade qui allait la ramener en ville, Calimero trottant à côté d'elle.

Brouillard. Brume. Ou même bruine. Un nuage épais s’enroule comme une écharpe autour du réverbère de la gare, assourdit sa lueur. (...) Seul dans ce froid, ombreux, Richard Hargreaves tape des pieds - bruit aussitôt étouffé par le linceul humide qui l’entoure. Il songe avec regret à la pauvreté du vocabulaire anglais susceptible de traduire ce phénomène météorologique, typique de la saison automnale dans les Vallons du Yorkshire. Contrairement aux Inuits du Grand Nord, qui disposent de nombreux termes pour parler de la neige, les gens du cru n’ont que très peu de mots pour décrire ces journées sombres, humides, dégoulinantes.

L'aube se leva enfin sur une journée qui promettait d'être radieuse, mais froide. Le vent soufflant dans l'espace dégagé racontait une histoire de fin de mois d'octobre dans les Vallons. Il frissonna dans son blouson, gelé au bout de quelques pas à peine et se demanda combien de temps sa constitution ramollie par la vie dans le sud mettrait à se réacclimater.

Il remit son casque, tourna la clé de contact, fit vrombir le moteur, et jeta un coup d’œil à la route par-dessus son épaule. En voyant les regards sévères rivés sur lui, derrière la vitre, il comprit alors qu'il n'était pas aussi seul qu'il le croyait.

Il y était presque. Encore une traction, et il franchit la porte restée ouverte, en traînant Harry avec lui.
L'air. Doux et frais. Mais tout danger n'était pas écarté.
Il se releva en titubant, la vision brouillée. Plaçant ses mains en crochet sous les aisselles d'Harry, il le souleva...
Il s'était à peine éloigné de quelques pas quand il y eut un éclair aveuglant, aussitôt suivi d'un bruit de tonnerre. Puis une force stupéfiante plaqua les deux hommes à terre.