Le Major parlait trop

La vieille miss Marple dodelina de la tête .
Simple manifestation d’élémentaire courtoisie de sa part . Tandis que le major égrenait ses souvenirs somme toute fort dépourvus d’intérêt, elle-même suivait le cours paisible de ses propres pensées.

Il salua miss Marple avec affabilité et lui demanda ce dont elle souffrait. Elle était heureusement parvenue à un âge où l’on peut toujours, au prix d’un petit effort, se trouver un quelconque bobo. Miss Marple hésita entre son épaule et son genou mais opta finalement pour ce dernier.

Arrivée depuis une semaine, elle s’était guérie de l’habitude de s’enquérir du temps : il faisait toujours pareillement beau. Sans aucune variation intéressante.

Elle ne s’arrêta pas à la table de Miss Marple ; elle laissait à son mari le soin de s’occuper des dames âgées. « Les chères vieilles choses préfèrent de beaucoup avoir affaire à un homme », avait-elle l’habitude de dire.

Joan Prescott, avec sa petite pointe d’aigreur, bien brave femme au demeurant - et les bien braves femmes il fallait bien qu’elles aient leurs distractions cancanières, qu’elles sachent ce qui se passe.

Autant de problèmes humains plus fascinants les uns que les autres....et qui donnaient lieu à des heures et des heures de délicieuses spéculations.

- Les conversations sont toujours dangereuses si l'on a quelque chose à cacher.

Puis il ajouta :
-nous parlions du crime.
Esther sembla un peu surprise. Elle eut un geste de la tête en direction de Miss Marple.
- je m'étais trompé à son sujet, fit M. Rafiel avec sa franchise caractéristique. Moi, les vieilles biques, ça n'a jamais été ma tasse de thé. Tout ce tricoti-tricota, ces papotages... Mais elle, elle a quelque chose. Elle sait se servir de ses yeux et de ses oreilles.
Esther adressa un regard d'excuse à Miss Marple.
-Ceci est un compliment, vous savez, expliqua-t-elle.
-Je le comprends bien, répondit cette dernière qui ne semblait pas se formaliser.

- Alors vous pensez vraiment que je suis un assassin ?
- Non, je ne le pense pas.
- Et pourquoi ?
- Justement parce que vous êtes intelligent. Ce qui vous permet d'obtenir presque tout ce que vous désirez sans avoir recours au meurtre. C'est idiot, un meurtre.

Il faisait beau et chaud, certes — pour le plus grand bien de ses rhumatismes. Et le paysage était superbe — encore que… un rien monotone peut-être ? Tous ces palmiers… Toutes ces journées identiques où il ne se passait jamais rien… Pas comme à St Mary Mead. Son neveu avait une fois comparé l’animation du village à un peu de mousse sur la surface d’une eau dormante, et elle avait rétorqué avec indignation que si l’on en glissait une goutte sous une plaque de microscope, on verrait toute une vie s’y dérouler. Ah ! oui, à St Mary Mead, il en arrivait, des choses !