Le vampire de la rue des Pistoles

- Nous sommes à Marseille, mon cher. Les règlements sont faits pour être...interprétés. (...)

- Mais tu as la conscience nette, chuchota Raoul Signoret avec malice. Ca n'a pas de prix.
- Peut-être, répliqua Tino, mais au cours actuel ça vaut pas cher, une conscience. On l'achète pour rien, souvent.

- (...) elle est allée la chercher dans le Gard ! Autant dire à l'étranger !
Adèle intervint :
- Pourquoi dis-tu çà, tonton Eugène ? Le Gard, c'est bien en Provence, non ?
Le policier se fit pédagogue :
- Non, mademoiselle ! C'est le midi de la France mais ce n'est plus la Provence : il y a le Rhône à franchir et ce fleuve est une frontière entre la Provence et le Languedoc.

Faut-il, comme d'aucuns y ont pensé, chasser des milliers de pauvres gens de leur quartier pour donner à quelques esthètes de notre acabit la satisfaction de nous promener dans un champ de ruines antiques ?
Une ville ça a aussi besoin de vivre au présent.

Le vent sifflait, miaulait, crachait sa colère tel un chat enragé comme s'il voulait jeter à bas l'immense araignée de fer dressée sur ses pattes grêles à quatre-vingt-cinq mètres au-dessus des eaux du Vieux-Port. La présence iconoclaste – si près des pierres roses de la tour du Roi René – de ce symbole de la modernité et de l'acier triomphant – offert par l'ingénieur Ferdinand Arnodin à la Ville de Marseille en échange d'une concession exclusive fixée à soixante-quinze ans – avait profondément divisé l'opinion marseillaise, dont une partie avait choisi « la beauté contre le vandalisme des ingénieurs », comme naguère la tour de M. Eiffel avait provoqué la colère de Maupassant, Verlaine et Huysmans

Le quai de la Tourette était l'un des endroits parmi les plus ventés de Marseille. Pris en étau entre les murailles du Fort Saint-Jean et la butte Saint-Laurent qui lui faisait face, bordée par le canal reliant le Vieux-Port à la Joliette, il formait un couloir où le vent maître s'engouffrait pour redoubler de force et de violence. On y avait vu des piétons jetés à terre sous la rafale et des voitures à chevaux renversées avec leur chargement dans les eaux du canal par un coup de boutoir inattendu. Au débouché de ce corridor, la résille de poutres et de câbles d'acier qui haubanaient la silhouette dégingandée du pont à transbordeur aux quais du Lacydon jouait de la harpe sur tous les tons, de toutes ses poutrelles, entretoises et grillages.

Braves gens ,c'est vite dit .Ils partent en croisade contre les simulateurs et les mendiants étrangers .Il est permis d'être pauvre à Marseille ,mais pas de métèques chez nous!Seuls devraient avoir le droit de mendier leur pain les titulaires de la nationalité française.

Lorsqu'il pénétra dans la salle de rédaction du Petit Provençal, le lendemain matin, Raoul Signoret pensa que son vieux complice Auguste Escarguel surnommé "le barde de la rue de la Darse" subitement atteint d'une maladie contagieuse, avait été mis en quarantaine. Un cercle d'une dizaine de mètres de diamètre l'isolait comme un naufragé, tout seul à son bureau. Le reporter savait à quoi s'en tenir : Escarguel avait dû "pondre" à propos d'un fait d'actualité, un de ses redoutables "bouts rimés" et tenté d'en imposé la lecture publique à ses confrères. Ceux-ci avaient établi une sorte de "cordon sanitaire" pour échapper à l'épreuve.

Au fonds, Auguste Escarguel était un homme heureux.Il possédait la gomme à effacer les chagrins et, ayant aussi peu de besoins que d'ambition, il avait trouvé la recette pour souffrir le moins possible des désagréments de l'existence. Sa candeur même, son absence de duplicité, étaient les plus sûrs remparts contre la malveillance humaine.